A cotia e o bulevar

Eu tinha um duelo agendado,

dia de morrer como herói.

As ruas estavam preparadas

pra minha passagem triunfal,

postes enfeitados, cartazes de São João

e uma praça cujo coreto imaginário

me olhava sorrindo orgulho.

Eu não fui, eu não morri.

Depois me trancaram na jaula do velho leão

que por pena devorou apenas meu espírito

sem registrar minha carteira profissional.

Depois de perdida a hora, os anos,

madrugada peguei um ônibus vazio

e fui pra longe longe

sentado à janelinha da solidão.

Lá no longe havia luta

havia luto, uma ladeira pra subir.

Mas não havia mais arena nem festa

apenas uma janela pra ver de longe

a cidade que não diz

o que ela pensa de mim.

Quando eu morrer envie a conta

hão de querer pagar

hão de noticiar que meu corpo

partiu doendo, mas inteiro

sem se humilhar no velho bulevar.

CRiga.

Mundo gira

Quando conquistei o mundo,

brusco ele fez seu movimento

pura rotação.

Fui parar em outro canto

longe do “meu” mundo...

é preciso contentar-se, meu amigo,

todos tomam de assalto

o que na verdade não é seu.

Tudo gira no louco carrossel,

trator esmagando casas de família.

Guilhotina sorrindo no meio-campo,

cabeças rolam no campeonato.

Varreram-me pra fora

sujeira inteira, minha alma limpa.

Saí sem buscar os restos de mim.

Esvaí-me oxigênio, outro mundo

não é meu, nunca será.

Agora só é preciso respirar,
é preciso você me inspirar.

CRiga.

Mais dia, menos dia

Ela desce a rua

triste moça bonita

que ensaia de soslaio um olhar.

Mesmo assim a vejo sorrir

(porque talvez eu queira ver).

Vejo insistir vencer o dia

a melancolia –

amor pra outra vida.

Eu não duvido, ela me grita.

Mas sua voz se perde no sol na manhã

no silêncio de uma doce resignação:

mais um dia...

CRiga.

Alugar teus olhos

Dizem que falar sobre os próprios monstros que corroem a alma acalma o espírito, desacelera o coração de compasso amargo, crava aos poucos o punhal mágico da sonolência no Godzilla de hoje em dia – ele arranha com suas garras pegajosas por dentro do corpo que precisa continuar numa nova luta que a gente mal sabe qual é.

Dizem que o luto é relativo. Alguém morre sem ter dito algo importante, outro deixa carta e sela destinos – pronto, não há por que duvidar, não há por que parar para pensar. Mas o morto puxa suas pernas por madrugadas e naqueles dias do sol que gargalha da sua cara, a vida continua, meu velho, o mundo não vai parar de girar por causa do teu umbigo molhado.

Dizem que quando te matam e te deixam vivo, os vivos do lado de lá não explicam se é bala ou espoleta, e a você só resta acreditar que ainda vale pelo menos um vintém. Alguém te mata depois do jantar, depois até da sobremesa, e abandona teu corpo na chuva esquisita da indiferença. Difícil crer, difícil falar, mas não resta muito a não ser alugar nem que seja a folha em branco de um caderno que não quer se manchar com tuas mazelas.

Dizem que morrer pode ser bom. Dizem que renascer é muito melhor.

CRiga.

Recomeço, reorigem

Parece que o caminho correto,

não necessariamente suave

é mesmo a casinha do interior.

Onde esta falta de ambições ganha coro,

esta falta de amor à terra

vira mão plantando nova árvore

e escrevendo pergaminhos à luz de velas.

Tudo é sonho.

Mas aqui tudo beira

pesadelos.

CRiga.

Cinco e meia da manhã

Me deixa viver, continuar.

Me deixa ir, me deixar levar.

Me deixa que eu preciso

apenas de um por que levantar.

Me deixa por um instante

ter esperança em recomeçar.

Mas não me deixe de lado

não deixe de me acreditar.

CRiga.

Bem longe

Não está chovendo ainda

mas nada ainda aconteceu

que me fizesse ir embora.

Tudo ainda é o velho esquema

e eu não estou mais dentro

quero sair para bem longe.

Onde perdão perde sentido

porque tudo é igual

a nunca ter-se errado.

CRiga.