Dó, Si

Eu não tive o brinquedo que pedi,

mas vi meu Noel sem jeito

quando contava migalhas do bolso.

Ele era muito bravo,

um adulto de dar dó.

Eu comi o x-salada que queria,

ela sacou da condução a ficha no caixa.

No balcão da lanchonete

a coca-cola foi pela metade

oferecida por um adulto com dó.

Eu vi meu vô pelado na sala.

Ele assoviava, nu com sua dor.

Criança, eu não sabia

o que era sentir dó.

Dó de mim

minha vó prometeu me defender,

bola de meia em cheio, vidraça quebrada,

quando mamãe chegasse cansada.

Dó, ré, mi

faz favor de cantar pra mim

um sol lá no meu futuro?

Pode ser de si, o melhor?

CRiga.

Poesia de computador (parte 2)

Saiu com pressa

adulto em busca de assunto

na papelaria do beco do Centro da cidade.

A mocinha crente bonitinha

já nem trabalhava mais lá.

Voltou clandestino escondendo na blusa
um novo caderno azul - 

brochura mais bonita

que na juventude de bar em bar.

Queria mesmo desatar novamente

aquela poderosa cachoeira poética –

água explodindo nas rochas do espírito,

cada cristal espocando no ar

marcando linhas, um poema por minuto.

Verdade

é que nenhum novo caderno azul

lhe daria de volta a vida pulsante –  

a vida já escrita

não dá segunda parte de romance.

Os petardos viraram mono letras estéreis,

a força das águas, um banho quente vulgar –

apenas dormir sem mais sonhar

com a moreninha da quinta série.

Agora apenas a sombra de um pai ausente,

é ela quem maltrata os filhos do filho;

agora apenas o sorriso de uma mãe sem sal,

descobriu-se açúcar tardio no café já frio.

Criança precisa de carinho e de caderno novo

pra rabiscar e colorir faz-de-contas.

Precisa do brinquedo escrito na carta

do papai que não o Noel,

precisa de véu de cachoeira no verão

e de bolinhas de sabão.

Eu não preciso é dos bits desbaratinando

estas tardes agora perdidas,

procurando sentido no canto das palavras.

Não preciso deste homem feito

desenterrando memórias de computador.

CRiga.

Qualquer coisa que se sinta

Veio procurando verdades

saia xadrez e meia preta,

eu, inventando afazeres e teorias,

só te via, só havia você.

Tua verdade corre corriqueira nos olhos,

um segundo

e uma vida inteira.

Minha verdade é papel de papelaria.

letras enlatadas pro jornal do dia.

Verdade daqui mal importa, babe,

será história descartável

pras pessoas sem histórias.

Corriqueira nos olhos, que seja,

a verdade é do tempo imemorial –

eu beijando tua orelha piercing

e tatuando um sonho

de vida inteira pela frente.

CRiga.

Procissão

(republicado ao amanhã, dia 24, de São João) 

Destrua os olhos roxos

querendo esconder pecado,

o mais pecado dos pecados

ousar não ter pecado.

O suor do santinho a caminho

daquela fontezinha artificial

não purifica o asfalto caro

amanhã forrado de santinhos

de campanha eleitoral.

Os fogos do céu são bonitos

tão bonitos quanto o fogo

debaixo das saias das meninas.

Não creio em fonte, creio no fogo

que não mente nos olhos roxos

que não sente por pecar

e que vive santo, sem machucar.

O pecado mora aqui mesmo

não precisa procurar ao lado...

CRiga.

(Barueri, dia 24 de junho de algum ano)

Ilhado

Garoa

agora

brinco

com teu nome

soletro

a água escorre

a boca seca

já grita teu nome.

Chove

a água corre

eu parado

molhado mais na alma

que no corpo cansado,

você não vem

tudo bem!

Vem a tempestade

na verdade

eu tenho um guarda-chuva

mas nunca tive você.

CRiga.