Minotauro

Algo me diz que estamos vivos,

eu desaprendi acreditar.

Há no ar o perfume das futuras árvores,

há Brasis melhores, aquela república federativa.

Algo insiste bater a porta da alma fechada,

a casa resiste, estará em eterna reforma?

A chuva desta segunda é confortante,

de novo o som dos pneus contra o asfalto

falam bem alto, você sempre será um urbano.

É que eu amo, mas não sei ao certo o quê.

Ilusões são a busca pela fala do espírito,

ele muitas vezes emudece, parece um espantalho,

padece até a rima rimar com lugar comum.

Eu sou apenas um, mas sou muitos também.

Sou homem, sou mostro, sou monge ateu.

Sou meu, só meu, quem é teu morreu nos teus braços,

o suicídio perdura, eu tateio no escuro

procurando achar de novo teu coração.

Aos dezoito poderemos ser presos,

impossível mais do que já estamos –

o marginal sou eu, eu te roubei na esquina,

te matei com um tiro pelas costas.

Nesta minha perpétua prisão, a maioridade

é apenas uma notícia que o jornal não deu.

Aos dezoito eu já era impura lava de vulcão

adormecido, olhos silenciosos, minotauro –

nunca quis vencer o labirinto, eu sinto muito,

eu estou perdido pedindo o perdão

que nem eu mesmo posso me dar.

CRiga.