Engula a vida

 

Pode ser caco de vidro -

diamante sofrido

ou copo americano.

Importante é engolir

com a alma do garimpeiro que agradece

a pepita do dia.

Nunca com o desespero

do alcoólatra no balcão de um bar.

CRiga.

Um outono sem conspirações

 

O outono e sua faca cortante

de ódio contido.

Frio seco feito lâmina na cara que encara

o caminho, um doce crime

licor de ácido na boca da noite.

Céu de estrelas atrás da fumaça,

a feia urbanidade vira poesia.

O dia uma boba fuga prum café

subversivo, na esquina do beco.

E com a ex-secretária do velho partido

tramar revoluções embaixo de cobertores.

O outono e sua face de sensações

contra o sentido da areia da ampulheta.

Violeta murcha, rosa que não a vermelha.

Dor no peito que não o sangue

da autoritária bala de borracha.

Estanque o desejo, guarde o frio seco

quase sangrento no fio da faca.

O outono e seu eterno vinho pela metade

escondido embaixo do casaco da cidade.

Já não somos mais tão jovens,

não temos mais conspirações.

O outono agora é só a impressão

da tola importância que demos às boinas,

cadernos nos bares

e poéticas revoluções.

O outono e sua faca cortante

de tantas desilusões.

CRiga.

Lírica acidental

 

Pus letras

puzzle

quebrei cabeça.

Veia à louca

sangue violeta

e letras pus.

No momento estanque

louca sobre a mesa:

a lírica perfeita!

CRiga.

Dolores Soul

 

Não me deixe assim tão solto
alma que brilha feito estrela falsa
num spot caseiro artesanal.

Na balada do soul
eu só quero saber
se você ainda me ama.

CRiga.

Antídoto

 

Trazer azuis cadernos pra mesa de um bar
agora parece tão demodê.

Tem uns poucos que te olham, pensam
que você está numa conversa importantíssima
interessantíssima
à luz irritante do seu celular.

São apenas palavrinhas formando
um jogo poético de sobreviver
quieto,

enquanto ninguém divide ilusões
decepções, amores e dores
ou apenas a garrafa sobre a mesa.

CRiga.

Platô

 

Havia sim uma certa certeza
que você passaria por aqui
com seu belo e rico namorado.

As impossibilidades é que nos movem à ternura
de reinventarmos noites, outonos
e temas de poemas.

CRiga.

Abril

 

Tempo que volta,
noite que a alma fria quer se esquentar
num meio calor fora de época.

Noite de falar com estranhos.
O domínio sobre as paixões
não interessa mais
que a brisa de um outono preguiçoso
escrevendo algo que não seja a correção
da repetição dos dias.

Havia a noite seca e fria,
poesia pronta pra se apaixonar de novo.

Havia a necessidade pura e simples
de encantar-te com um verso nem que fosse velho.

Eu só preciso me apaixonar de novo
pelas coisas que sempre fizeram de mim
este poeta de infernos astrais.

CRiga.