O segredo entre os lábios

À busca-captura do espião,

anarquiza, devassa,

e na ponta da língua

arma a louca peleja de esgrima.

Depois denuncia, devaneia:

boca no mundo, sorve o abrigo,

o doce crime sabor pêssego morno

ou veluda manga da estação.

Na invasão incendeia o esconderijo

consumindo os segredos quentes,

e o fogo toma todas as paredes

até a queda depois da explosão!...

A chama que resta, então morna,

só emana saudades metafísicas...

a relva molhada, o cheiro de chuva,

o gosto da fruta que sacia.

CRiga.

Quarenta

Agulha travada

na sujeirinha do velho vinil –

uma nota só no solo triste de uma guitarra

e num grito mixado de solidão.

Meio emeéle

no vidro do perfume francês –

um cheiro só na fragrância de perder os rumos

insistindo em guardar lembranças.

Fotografia desbotada

no bolso do surrado jeans –

uma cor de pó gritando no assoalho comido,

um nome rangido, abafado.

Botão de rosa pendurado

no caule quebrado do abandono –

plantas revirando em nó no sedento jardim do quintal de pedra

invadindo a casa, um dia lar.

Morri, vivo,

procurando tolos atalhos

nas coisas que mofaram,

nos objetos sem objetivos.

Um dia desistiram de mim,

sem me avisar, não foi por mal –

sexta-feira eu programo

meu próximo inferno astral.

CRiga.

Já que estou aqui

Meu dedo nem um dia congela

no medo da pressão ao ar.

Nada me faz mais falta

do que sentir a falta de alguém.

Aproveita agora

amanhã teus planos serão tapetes.

Aproveita sempre.

Ontem os teus sonhos

foram só desenhos de computador.

A memória sempre falta, meu amor...

Vamos então trocar a roupa

e sair de noivos na noite nova?

No reduto reciclamos discursos

e só levamos um níquel de reconhecimento.

O capital marca com arte

a arte de esconder como capitalizar.

A morte é pena capital

e ela é tão mais fácil...

Afinal o que mais valia

senão viver enganando o não?

CRiga.

Conselho

No que a gente concebe com experiência

nasce o desafio com a cara do padrinho.

Vai na marcha que o asfalto permite.

Vai um pouco além no limite

que a curva sempre quer te dar.

CRiga. 

Entrevista com amigos

Alegria contida é experiência.

Medo é experiência virar vício.

Honra é poder escolher

não fazer mal a ninguém.

O tempo avermelha o seco

enquanto sangra meu nariz.

Não quero fazer o que me dá na telha

nem nas coxas ou no telhado bicolor.

Eu quero perguntar para o meu tio construtor

qual feitiço faz pra ficar igual.

Só com tempo.

Com tempo pesquisa...

Abandonei meus leões?

Parece que sim, eu sei.

Tenho medo de ser devorado

ou devorar as emoções?

Não sei como se chama isso.

Se de sorte loucura ou de cisma.

Já fiz gol contra que não valeu.

Já fiz gol de mão na prorrogação.

CRiga.

Tumulto

Meus olhos procuram você

e você me acusa

de não pagar o teu passado

com a moeda do assassinato

dos meus sonhos,

e meus olhos continuam

no tumulto

ainda procurando aquela você.

CRiga.

A ditadura da desconstrução

A mesma velha receita do destruir –

discursos combinados

ataques arranjados

um vale-tudo que engole

o caolho que tem fome.

CRiga.