Ampulheta

 

Observo e desejo,

tudo são apenas ondas.

E não percebo que a areia

praia da juventude

um dia acaba cedo demais.

CRiga.

A doce guilhotina

 

A paixão move à arte,

o amor eterniza a obra.

A paixão escreve a história,

o amor mantém os mitos.

A paixão coroa os gritos,

o amor sibila a paz.

A paixão é o az da rodada,

o amor é o rei do jogo.

A paixão corre solta no pó da estrada,

o amor sopra tranquilo na alma da brisa.

A paixão é a tempestade,

o amor é a casa no campo.

A paixão destrói a fortaleza,

o amor instaura o jardim.

A paixão faz bater nas paredes

a cabeça que insiste pensar,

o amor

a decepa de vez.

CRiga.

A confraria das tias inteligentes

 

Acreditam que a maquiagem
é mais pop que o Photoshop.

CRiga.

Documentário

 

O que é lixo pra tua lente

é leão que mato na tua frente

em apenas mais um dia

dos meus apenas dias.

Só que eu mato um leão, mermão,

mas não mato a fome não...

Remexo lixo, machuco a fome,

olha os home!

Corre logo ou vai preso,

come logo ou vai morrer mais cedo

mais esperto, muito perto

daquela lente da premiada indiferença

e do leite a salvo feito sentença

ao lado da porta sempre fechada.

Captou a melhor imagem?

Que bom, posso seguir sossegado

roubando o tíquete premiado

pra estreia da tua movimentada sessão.

Daí não chora não, mermão –

tudo será só leite derramado,

sucesso garantido

nos gringos

festivais.

CRiga.

Noite de quase primavera

 

Sapo chegando.

A gente finge que não sabe
que algum bicho vai entrar em casa.

Névoa ao estilo gelo seco perfumado
brincando de refrescar pandemias.

Garoazinha grossa mas carinhosa.
Camiseta à vontade e uma canção.

Vontade de te pegar pela cintura
e renovar a nossa história de amor!...

CRiga.

Drops

 

Beijava o drops cereja

com promessas de para-sempre.

Mas o para-sempre perdeu o gosto,

e no bolso coube a vida inteira

dentro da carteira, uma foto desbotada.

Relançaram o drops nesse verão.

E eu não beijei,

só lembrei...

CRiga.

Colcha de retalhos

 

Enquanto houver espaço
a mente cresce
conforme o compasso.

Esta coisa eternamente em obras,
enquanto eu tento reconstruir
tanta coisa de você.

Cingir toda camisa rasgada,
toda renda bem usada.

A velha roupa do guarda-roupa
te implora uma festa ou só um espaço.

Tua foto na parede me transborda a juventude
que ensaio há anos resgatar.

Há no gelado do ar a esperança,
ela dança entre a ponta do nariz
e a vontade de dançar, inspiração!

Eternas memórias envelhecem bonitas
feito a colcha de retalhos
que ainda falta por aqui.

CRiga.