A egotrip da vingança

 

Vou viver no limite íngreme

da minha alma que já não é tão pura.

E se você não vier de branco

feito anjo me salvar do devaneio,

vou ser mármore tão negra.

E se você não sorrir

e se você não me ouvir

e se você não me abraçar

e se você não existir...

E se você não vier?

Se você não vier

vou renascer das cinzas do que já sou.

Eu sou as cinzas que bóiam no teu ar,

que aterrorizam teus olhos sem cor

numa trágica noite de inverno,

depois do vento insano sem direção

invadir a tua casa decorada

morango de prateleira.

Só que você, metódica,

limpa a tua casa com talento,

lava o rosto petrificado

com sabonete neutro, água morna

e vai dormir,

como se não existisse o dia

que você me deu um beijo.

Como se eu não existisse,

como se eu fosse pedra vulgar

ou mármore tão negra.

Como se eu fosse ressuscitar

sem limites

no teu seguro lar tão puro.

Como se eu fosse o retrato velho

sobre a triste escrivaninha de cedro

esquecida no sótão escuro.

Como se eu fosse vírus

esperando tua hemorragia

me libertar do desespero.

Como se eu fosse o fóssil

daquele tiranossauro rex

que um dia quis ser bonzinho.

Como se eu fosse fácil,

como se eu fosse frágil,

como se eu tossisse sangue

feito poeta do Romantismo.

Vou viver no fútil limite

desta alma que só queria

ter você de fato um dia.

E se você vier assistir a meu desespero,

vou sorrir sarcástico,

dar adeus com a cabeça,

virar as costas

e voar sobre o penhasco.

E só sobrará teu eco dissonante

entre as montanhas seculares

naquela trágica noite de inverno:

“eu amo você...cê...cê...”

E ficará esperando resposta

no limite íngreme do penhasco,

e ficará esperando eu voltar de branco

feito anjo,

pra te salvar da tentação

de vir comigo devanear.

E ouvirá só o som da lágrima

contra a rocha seca,

que não ressoa eco

nem alivia a dor.

E rezará por mim

e pedirá minha proteção,

e lembrará os dias

em que nunca fui anjo

e quando roubei um beijo teu.

E desejará com a alma

eu não estar te vigiando

e continuar não sendo anjo

só pra roubar outro beijo teu.

E você viverá no limite íngreme

da tua alma então tão negra,

perdida no vale das pedras

mármores tão puras,

perdida nas noites escuras

que eu fundei

enquanto amei você.

CRiga.

Alma do tempo

 

João pergunta a Maria:

“O que temos para comer?...”

Maria, seca no olhar, responde:

“nada, não, João...”

Eis que os olhares encontram

o brilho da colher polida.

Presente de casamento

de um amigo que morreu solteiro,

sem pai nem mãe,

sem ninguém pra dividir a dor.

E eis que fala Maria a João:

“Te amo, mesmo assim...”

E João, molhado o olhar, responde:

“Te amo também, pra sempre!...”

CRiga.

Não deixe aquela ideia de poesia fugir!

 

Está ali, ao lado do sofá

que a gente já não curte mais.

Cerca, entrou no vaso vazio

preciso comprar uma flor.

Mata, correu pra trás da cama

não durmo nunca mais com você!

Está no quarto das crianças, brinca

elas vão correr atrás de você também.

Não deixa passar pela sala sem perceber

fiz meu cabelo só pra você.

Não joga fora assim

você pode me machucar.

Queima então

mas dois peguinhas só.

Desarma a ratoeira

não precisa mais depois de tanto tempo,

faz tanto tempo que te amo!

CRiga.

As horas que encolhem

 

Eu poderia morrer daqui a pouco.

Escrever uma canção de amor.

Tomar uma xícara de chá.

Esperar. Não sei bem o quê.

Viveria na marra, amarrado.

Não te daria o céu, meu bem,

nem usaria adoçante em vez de açúcar

até a hora de esquentar o teu almoço.

Quando moço eu tinha uma luz,

cantava o que viesse sendo bom.

Bebia nas esquinas, amigos meus

esperando de novo a nova noite.

Eu poderia ter morrido ontem,

mas antes eu escrevera sobre o amor.

Deixei de beber leite para crescer,

as horas encolhem. São 45 do segundo tempo...

CRiga.

Daltônico

 

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.

Juventude hippiezinha ("gratidão")

 

Forço sorrisos bobos pra devolver

estes hippies pirulitos coloridos

enjoativos

dos olhares que perguntam

“tudo beeem?...”.

Forço bons ouvidos pra ouvir

os “tudo bem, grãçãs a deusss...”,

feito gravador com defeito

que também erra no auto reverse:

“grãçãs a deusss, tudo bemmm...”

Tenho melancólico orgulho

da minha infelicidade aparente.

Ela não mente, não precisa

e não quer mudar o mundo

nem ninguém.

CRiga.

Castelos de Areia

 

Cada punhado nosso

é moldado na esperança de parecer

sempre tão lindo e perfeito.

É um esforço incrível!

Não deixar nenhum grão cair

pelo caminho da areia quente.

É a velha e santa missão:

trabalhar com tanto cuidado,

fazendo o melhor que se aprendeu.

E o teu castelo sempre ali na margem

pra você corrigir alguns defeitos.

Mas você nem sabe

que tudo não passa apenas

de mais um domingo de sol.

Que uma hora a maré avança 

e que você precisa ir embora.

E de repente arrasado você percebe

que o vento natural da tua praia

também vai levando aqueles grãos.

Não adianta correr feito louco pela orla

com palavras bonitas ou ameaças –

já foi, voou, construindo outros castelos

que não têm mais nada a ver

com cuidados de filtro solar.

Resta sim aquela triste areia do fim da tarde

correndo rápido demais –

areia de ampulheta, o tempo é implacável

e você não percebeu.

E no mergulho no balde de água fria

você simplesmente cai em si –

mesmo assim, esperançoso

bobo,

com lágrimas na boca.

E da praia você sozinho apenas descreve

uma tarde do futuro –

um sol ameno, na varanda,

menos praia

a visita de domingo

a ver fotografias.

E aquela areia agora nos olhos

que só faz querer chorar.

CRiga.