Adolescência

Viajava pela memória

de um coração que já é não meu.

Viajei dancei fiquei

namorei traí galinhei

sofri

ah, como sofri!...

E me arrependi...

Voltei,

eu fui sem guia, muito certo,

ao teu inferno que fundei.

Não te encontrei,

eu fui embora,

eu fui a hora de me tornar alguém.

CRiga.

O ermitão

Eu hoje tive a honra

de apresentar “Stairway”

ao meu filho que não gosta de música –

é músico.

Viu num vídeo-modernex

apenas os acordes.

Conhece a original?

Não conhecia.

Ficou ali na sala

ouvindo.

Oito minutos Plant

e eu

a cantarmos a nossa música.

Saiu com sua guitarra emprestada

mostrar o solinho pra mamãe.

Segui pela casa

o rastro que cheirava a música.

E aí, mas o que achou?

“Incrível, né!”, respondeu

até bravo no seu meio tom.

E o ermitão então voltou sorrindo

sozinho

ao pico da tatoo de sua montanha

no meio de uma capa de vinil.

CRiga.

Preza reza

Quando eu tenho medo

eu penso num amigo.

Mesmo o medo mais oceano dividido em dois

vendo todo o pecado do mundo atravessar

querendo nos inundar.

Fecho os olhos

viro as costas

volto logo

e caio em pé.

Qual é mesmo o maremoto

que no brinde desiste de nos afogar?

CRiga.

Jabuti

Às vezes parece

que todo o oxigênio do mundo

resolve te pressionar.

Mas ele uma hora se cansa

e a gente vence.

Respirando!

CRiga.

Dia das Bruxas

Dedo na garganta e apropriação devida de coisas que não são minhas. Roubo mesmo, se isso me faz bem. Todos eles roubaram de alguém, e ocultaram o crime embelezando a boneca com batom de vinho seco e barato, aquele que escorre no canto da boca de riso artificial dos lábios plásticos, manchando a pele feito espancamento pela metade.

E eu espanco mesmo neste dia, arranco sangue, crio clássicos hematomas de inocência. E um texto roubado no final não é nada que não se possa explicar na posteridade.

Enquanto isso, declaro às autoridades ter visto tua foto três por quatro, guardada culpada pelo crime, desbotada na carteira velha - meu coração não é selvagem, é apenas marginal que comete crimes, acusa inocentes e oculta cadáveres.

Inocente? Você foi embora roubando meu disco do Elvis por causa de Suspicious Mind, apropriação devida. Apropriação de vida, pra sobreviver sem mim na marginalidade…

Feliz aniversário, mas vou ter que te matar mais uma vez agora. Deixe que noticiários contem as mentiras, porque a verdade nós dois sabemos: ninguém morreu, meu bem, ninguém. Textos renascem todo dia, e os discos estão voltando à moda. Menos nós, sobreviventes sem graça, grafados perdidos sem valor moral, feitos classificado de jornal…

CRiga.

Guerra santa

Na guerra

erra ao olhar demais pra ela.

Peca,

a igreja é mais um puteiro

que a fria solução dos fracos.

Embaraços, pernas grossas,

se houvesse religião se jogaria

aos seus pés, lavaria seus pés,

adoraria.

Na terra o cheiro é mais forte,

o sangue menstrual aduba

o transe do girassol depois da chuva –

acredita é no barro,

no carro de portas abertas

pronto pra fuga

pra qualquer Paris que se invente.

Qualquer país onde a guerra

seja santa, vestida decote

e saia curta no altar.

A cada bombardeio, escondida

numa catacumba diferente,

um perfume a denuncia.

Beato cretino nenhum tem coragem

de abrir a santa sepultura rosa choque,

encará-la pedindo olhares e amores

além daqueles que as mãos juntas

oram queimando ateus.

Na guerra

ele escondeu todo o seu tesouro

debaixo do véu da santa.

Véu transparente,

pobre santa desnuda

rogai por nós!...

Santa viva no bater dos sinos

anunciando, feito raios e trovões,

a agrura de um corpo

que só quer comungar prazer.

CRiga.

Cafajestes

Eu me vejo manchando o teu vestido de casamento com o vermelho sangue de meu ciúme doentio – calma, sem páginas policiais: apenas a taça do vinho que a gente não tomou porque você estava tão atrasada pro fatídico dia da noiva, eu te dei carona e nem cobrei a gasosa. Então vai meu bem ficar tão lindamente atrasada pra gente brincar de rasgar vestido no ato consumado da festa da tua felicidade muito bem disfarçada pela pesada maquiagem cara, champanhe e padrinhos que gastaram uma graninha besta em presentes pra te ver feliz nas fotos do futuro álbum. Nem aquela cena ridícula de novela das oito existe mais nas igrejas pra eu te condenar, aquela que o padre pergunta se há alguém que tenha algo a dizer contra esse casamento que fale agora ou cale-se para sempre – diria mataram o mensageiro do amor com um tiro certeiro no peito, e, menos poético, teu noivo comeu tua prima por trás na tua cama ainda quente de manhã enquanto você tomava banho, tua família é uma farsa de corruptos e gente de passados duvidosos, você é a única que presta um pouquinho pra uma traiçãozinha nada demais antes do casamento... Mesmo na Santa Igreja não saberia mentir tanto. Casamentinho de merda! Me devolve então a grana Maria gasolina, Maria mãe de um deus que não acredito, Maria vai-com-as-outras-foi-comigo, ah, Maria! Eu te amaria tanto se você não dissesse sim, carregaríamos garrafas pelas ruas e cairíamos esquinas pelas noites sem fim até que alcançássemos a cama mais uma noite, a gente gritando urros de prazer na madrugada até o amanhecer te chamar praquele empreguinho de merda e o meu eterno vagabundear fingindo trabalhar numa redação de jornal. E só te trairia com escritos mais românticos, não marginais. E você se ofenderia. E por vingança finalmente se casaria, certa de querer ser eternamente infeliz.

CRiga.