Quermesse

Vida besta esta de procurar preocupação.

Bom é procurar no inverno novo

um tempo antigo de curtir no frio

o mesmo couro da velha jaqueta.

Vem que hoje tem fogos de São João

vinho quente e quentão.

Tem é fogo também debaixo

das saias das meninas –

por isso é que não sentem frio

nem nossos corações partidos.

Mas as intenções são as mesmas.

Uma Maria quer casar

uma Joana viuvar.

Quando Zé pescar o prêmio

a namorada vai enciumar.

A prima da cidade quer ursinho

e ela tem lindos olhos de um verde

que nem a bandeira do Brasil!

CRiga.

22h45

Ainda há tempo

nestes quinze minutos finais.

Fatais...

Não, descarto.

Os tais!

Muito menos não, desacato.

Morais.

Pode ser amanhã de manhã.

Mais quinze?

Pode ser, por que não?...

CRiga.

Lugar

Como sem raiz, vou me enraizando.

Depois que a quarentena passar

conseguiremos esperar outra

para sermos felizes aqui?

Como sem energia, vou me energizando.

Depois que sobrevivermos

conseguiremos sobreviver

em outro lugar?

Como sempre com você,

eu vou indo mais fundo.

Mas só até o raso do profundo

que a gente junto conhece bem.  

CRiga.

Assaltaram a gramática

Azidéia, minha querida!

Ainda com a, cento – 

sinto que revolucionárias

mais de cem ainda fervilham.

Não me abandones!

Pelo menos o velho verbo ainda flexiona

o bom sujeito que um dia eu fui.

CRiga.

Um olhar ao infinito horizonte de inspirações

Eu precisava só de um bolero

um lero de amor ao ouvido

a levar-me de novo pelo salão das letras.

Uma espuma clara a mais

na cerveja gelada no balcão –

a gente divide a boa rodada

e inclui o amigo garçom.

Um selo com figura de Drummond

pra carta que ainda ensaio te escrever.

CRiga.

As simples letras pepitas de acalmar

Não adianta mesmo coçar-se

coisas que não são tuas.

Níqueis sem rostos de presidentes

caem dos bolsos furados –

nada paga a paz de espírito.

Há um Brasil que tolhe direitos,

e até ser simples neste garimpo

custa caro como o desperdício

na Assembleia Legislativa.

Há valor às minhas letras,

não caras nem bancando

a coluna social.

Nem raras que sustentem

o carnê do falso lar.

Vá lá! – é preciso mesmo

muita simplicidade, meu amigo!

Mas não me venha com “o faxina

que virou empresário

e até um deputado!”

O valor que se paga é pepita d’alma,

a minha alma!

Ladrilha pedrinha de brilhante

ao meu amor que não passou. 

Se essa rua se essa rua fosse minha

eu não vendia, eu não vendia.

As letras pagam meu cobertor de ouro,

a alma é nua!

Esperança menina que orbita boba,

solta, singela num poema.

CRiga.

Alma seca feito junho

Sou capaz de encher o copo,

dar de beber à alma

assim seca feito junho?

Não é tarde

e eu te espero sem novidades.

Seus planos brilhantes me dão calma,

a alma do passageiro no melhor lugar.

Recorrer à memória é apenas correr

fugir de não sei o quê –

este bicho feio sem forma e sem letras.

Ontem eu caminhava esquinas amigos meus

desfilava um caderno azul quase roubado

por gente que não sabia fazer poesia.

Hoje sou marginal preso em mim

pelo crime maior de não aguar as plantas

e a alma seca feito junho.

CRiga.