Quatro da manhã

Os caras brigam

na mesa ao lado.

Tereza assiste

impassível

à tristeza vencer a madrugada.

Mesa de bar

em qualquer lugar

é sempre o palco

dos imperfeitos corações.

CRiga.

(Caderno Azul - 1999)

Efeito colateral

O soldado na trincheira

chora

a saudade da terra prometida.

Ouça o vento chorar também

e tenha tempo de ouvir

cada lamento.

Folhas de árvores mortas.

Flores boiando no céu.

O ar é raro.

A paz é cara.

A moça no jardim

implora

e a chuva não chora por bem.

A velha na cama

conversa com a luz

e Deus desliga o interruptor.

CRiga.

(Caderno Azul - 2000)

Coquetel molotov na porta dos fundos

O incrível da balbúrdia que incendeiam

é que você pode parar

e escolher

ver ou não

acreditar ou não

sorrir ou não.

Só não pode usar a física-química

da força gasolina

pra machucar

ou pra impor.

Rir é melhor que odiar.

CRiga.

Noêmia, a boêmia do Bom Retiro

Descobriram tarde:

Noêmia

era mulher de um homem só.

Se morreu trancada, tranquila

quimicamente tranquilizada,

descobriu cedo a chance de estar ao lado

do seu grande amor novamente.

O médico sugava seu dinheiro,

e o psicólogo só queria comê-la.

Todos queriam, e ela dava,

pra ela tanto fazia

cheia ou vazia:

ninguém preenchia o seu coração.

A última pílula foi abençoada

pela garrafa de vinho tinto intacta

presente do amigo Deise

de dois anos atrás:

“como Oscar gostava de vinho...”

Bebeu a garrafa inteira.

E ela caiu. A garrafa caiu.

Os cacos cortaram seus pés

e as janelas se abriram com o vento,

tempestade no apartamento.

A chuva encharcou o velho tapete

e um raio estalou entre seus olhos.

E Noêmia 
simplesmente nada sentiu.

Nem a dor nos pés

nem o frio pelo corpo todo nu

nem medo da amiga tempestade

nem castigada pela chuva colega de esquina

nem cega, nem viva, nem torta.

Nem assim tão morta...

A porta se abriu dois dias depois,

arrombada:

foto de Oscar colada ao peito

olhos estalados e um sorriso leve.

Descobriram tarde que Noêmia

que dava pra todo mundo

e que gargalhava feito trovão nos bares

e que roubava os corações dos homens,

era mulher

de um homem só.

Noêmia,

a boêmia do Bom Retiro.

CRiga.

(Caderno Azul - 2000)

  

Os garotos guerreiros

A vida que segue

também mede a resistência.

Se tem medo, nem vai –

fica em casa debaixo do cobertor!

Até que o barulho ensurdecedor

das crianças brincando na sala

te derrube da cama e da ilusão:

são elas as donas de sua vontade

dos seus passos, dos seus medos.

Quando eu era moleque

brinquei sozinho de matar dragões.

Meus meninos dizimam exércitos

num jogo de computador.

Diferenças não fazem diferentes.

Por eles suporto qualquer guerra,

não há terra que eu não vasculhe

procurando risadas, sorvetes

e as doces conversas do jantar.

Fossem comigo ao campo inimigo,

cantariam, contariam piadinhas.

A batalha seria mais linda e leve,

seria breve, e a gente venceria.

A gente voltaria tomando sorvete,

contando os dragões que tiveram fim.

Quando eu era moleque, faz tempo,

sempre quis guerrear assim!

CRiga.

Nem sempre é o fim

Medo que nada,

passa.

Tem gente que encara.

Tem gente que morre.

Tem gente que nada de braçada.

Tem gente que precisa de boia

ou salva-vidas.

Tem cavalo que passa.

Tem cavalo que atropela.

Ninguém vai te dar o que queres,

nem a vida e nem a morte.

Pura sorte,

devolva um sorriso no ar –

o azar é o cego

que só quer ouvir o sim.

O fim do ego

engole o ego do fim.

CRiga.

O desafio

Quando a folha começa

em branco,

um traço, um tranco

começa a história.

Pode ser uma memória de infância

até um amor que passou.

Mas o pulso quer insistir, correr

machucar o papel com a ponta do punhal –

vale também com caneta especial.

À luz de velas, luz elétrica

vagalumes ou olhos de gato.

Sobre o apoio da mesa riscada do bar,

sobre a capa do velho vinil

do flash back que não toca mais.

Basta não ter medo do branco

ninguém é santo nem demônio

todo mundo amou e odiou

sorriu, chorou, morreu um dia

renasceu no outro contando

como é ardente aquele inferno

ou como é chato aquele céu.

A nossa vida tem todos os defeitos,

os pesos que nosso papel pode suportar.

Mesmo o borrão da lágrima que cai

escreve o tempo que o espírito precisa

pra se reencontrar.

Desafio é encontrar palavra

pra alma que é certeira,

mas sem simples tradução.

Quando a folha termina

escrita,

ela não imita

nem nunca encerra a história.

Insista.

Queremos ler-te linhas,

ver-te vencer os brancos.

Traduzir-te.

Para Danilo

CRiga.