Garota de escritório

OK, nós não temos o mesmo naipe.

Você é boneca, eu

o velho, beberrão e safado

soldadinho de chumbo do Paraguai.

Você é seda, eu

a palha do milho, e não é tabaco

o enrolado no cigarrinho.

Você é idealista, eu

desisti de me atracar com ideais,

atracar mesmo só se for

numa cama com você.

OK, nós não temos o mesmo “taime”.

Você tem uma palavrinha em inglês

pra cada simples ação do seu trabalho,

eu, no máximo um dead line

até tirar a sua roupa depois das cinco.

Nós não temos as mesmas intenções.

Você quer subir na vida à custa

do que não consigo entender,

eu, subir teu corpo a qualquer custo

dos pés ao pé do ouvido

te dizendo as imoralidades que nos fazem,

enfim,

cada um a chama que nos mantém.

Não temos a mesma chama.

Mas me chama, meu bem,

me grita, me domina –

naipes, taimes e intenções

eu jogo no lixo

só pra te ver sorrir,

só pra te fazer feliz.

CRiga.

Litoral

Roubei do frevo teu sorriso

levei trevo de oito folhas

batizei um riacho escondido

com teu nome que corria comigo

na correnteza louca maravilha

fugindo dos piratas de gravatas.

Na ilha enterrei o tesouro

e pus bandeira de conquista

fundando nova pátria amada:

você é meu país de estrelas

meu velho novo continente

planeta azul da minha galáxia.

Babe, vem instaurar o novo farol,

à deriva minha nau ainda é tua!

Vem nua que eu te visto, babe

meu amor é pele e sagrado manto

e santifica teu corpo deusa da areia

fazendo teu templo à natureza bela.

CRiga.

(Caderno da Ilha - 2000)

Vila Carrão (velha casa)

Todos os cantos, cheiros e detalhes

naquela hora
invadiram a minha memória.

E era como se o passado todo passasse

a mil pelos olhos

querendo arrancar a lágrima.

Saudades estampadas nas paredes!...

Todo mundo já sentiu coisa parecida

e não dá pra não pedir licença

e não pecar pelo clichê

de confessar casos, rumores

e continuar com a vida.

Casas novas, paredes brancas
sem memórias.

CRiga

(Caderno Azul, 2001)

Hóstia craquelenta

Há um desafio pior.

Contra si é difícil vencer.

Ver auroras nubladas distanciarem

o verão dos dezembros.

Ver a hora passar sem lhe dar

razão de ser.

É uma batalha.

A história inspiradora fica chata.

Você fecha com raiva o livro.

Tempo perdido.

E eu não tenho tempo.

Na verdade, o tempo me corrói.

Me transforma ratinho no canto da casa.

Suspirando, transpirando, esperando.

A ratoeira enferrujou. O queijo já mofou.

Há portas sempre fechadas

porque penso ser pequeno.

A porra do livro chato foi que me disse!

Mas eu prefiro o céu nublado

a acreditar que o sol

é o sorriso de algum deus.

Meus desejos são confusos.

Não me venha então onipresente

querer me empurrar

aprender à força a voar.

“O confessionário aqui guardado

está fechado, fitas amarelas da polícia.

Eu assassinei há muito tempo

o pastor, o carpinteiro

e o cientista.”

CRiga.

Arqueólogos

De olho na vida à vista

parti navio quebrado ao meio

naufraguei, virei peça de arqueologia

no fundo do mar gelado.

No convés ainda os violinos

conversando com baleias tristes

e delfins cujos olhares profundos

procuravam brincadeiras

e crianças que não nasceram.

Demora um tempo até a tecnologia

chegar ao fundo do mar gelado

e resgatar quem sabe um tesouro.

Demora um tempo até descobrirem

os segredos e sonhos naufragados

no fundo deste coração quebrado.

CRiga.

(Caderno da Ilha - 2000)

Horizonte

Entre ser e estar

quero o passo a passo, passear

paralelo às coisas grandes.

Grande coisa ser um importante,

estar a todo tempo em todo lugar.

Menos ritmo, mais cadência.

Menos dessa dependência,

mas sem precisar levantar espada,

apenas a velha enxada na terra.

Não dever nada a ninguém

olhar nos olhos, dizer das coisas que sei.

Aprender o que quero

não o que querem me convencer.

Eu insisto me despir.

Despedir-me deste lugar,

me despedir.

CRiga.

Roda de capoeira

Dança que é luta, camará

a gente precisa dançar.

Luta que é dança, camará

a gente precisa lutar.

Se faltar água, a gente chove.

Se a gente chora, a gente ora.

Se tem dor de amor na roda

a gente dispensa num rabo de arraia

dança na praia pra Iemanjá

luta na área até cansar.

É preciso lutar, camará.

É preciso dançar, camará!

CRiga

(Caderno da Ilha - 2001)

(foto de Cauê Rigamonti - 19/06/2010)