As luzes do meu Natal

Quero tocar o veludo da folha

digitais em eletricidade

provocando raios sem tempestade.

Quero fugir desta cidade!

Refletida na parede branca

do alugado apartamento,

a luz que pisca no lusco-fusco

é o Natal

que sempre chega adiantado.

CRiga.

Classificado de jornal

É preciso escrever uma poesia.

De dia, na noite quebrada

na esquina cacos de vidro

viram diamante.

Precisa-se de um poeta

dizia a placa à entrada –

o bosque verde verde

cheiro de mato molhado.

Um poema no guardanapo

caso você sinta aquela imensa

necessidade

de viver de novo.

Um classificado de jornal:

“alugo vagalumes –

pago com letras a vista

que enxergar só poesia”.

CRiga.

Drummondear

Tudo é um poema.
Um sal diferente

ou açúcar de gente.

Um canto desencanto

bonito que dói.

Ou sutileza da beleza

quão incomunicável que arde o pulso

na busca da mais perfeita tradução.

Punhal invisível atirado à multidão

contra a alma sempre aberta.

E quem não acerta desconhece

a graça que a poesia tem.

CRiga.

Uma noite de cárcere

Quando a barra da cela da cadeia

cravou-lhe feito pedra de bodoque

o fundo do peito,

a manhã foi a correria louca de volta ao lar

sem beijo de bom dia ou de desculpas à esposa.

No quintal dos fundos

como que o guarda que lhe abriu as grades

lhe devolvendo a liberdade,

correu descerrando as porteirinhas das gaiolas

agora símbolos da opressão.

“Você não sabe o que é estar preso!...”

Passarinhos coloriam a nova manhã.

Para o amigo Danilo

CRiga.

Autodefesa

Arregimentei exércitos para te matar!

E você, covarde,

simplesmente se escondeu em mim.

CRiga.

Traição

A paz não é algo tão perfeito assim.

Você a pega com carinho às mãos

feito pomba branca

mensagem da nova era.

E no dia de sol perfeito

solta na mais bela esperança

de um grande feito histórico,

um poema de livro escolar.

E ela voa, meu camarada...

E ela vai altiva, símbolo cafona.

E de repente ela olha pra baixo,

sorri de canto e apenas suja

o terno do teu domingo perfeito.

CRiga.

A cicatriz que diz

Mergulhe em si e crave as unhas

no touro que corre desenfreado

galopando a noite escura da tua alma.

Encare os olhos vermelhos

e cometa o ato necessário:

faça sangrar, mas não o mate

nem queira tornar-se amigo.

Arranque das entranhas do feroz

a energia pra gritar nos versos

todas as suas verdades.

As mais maldosas também.

Serás finalmente poeta

dono das tuas letras

ferida aberta

futura bela cicatriz.

CRiga.