All Star vermelho

Dos poemas bonitinhos eu tiro sangue.

Caquinhos de porrada na boneca de porcelana.

O ácido vermelho aduba a terra seca.

As ervas daninhas enrolo e fumo.

Depois, a pele esfolada

denuncia a cama de agora.

Reviro entranhas

à procura de uma bela selvageria nova...

E simplesmente não consigo enterrar

aquele tonto all star vermelho

largado à beira do jardim.

CRiga.

A tristeza natural

Se a vida acabasse nesse instante

o céu ofegante

cansado de trovões gritar,

só poderia chovendo

apenas fazer chorar.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Desvirando besouros

Quando a vida tá assim pro ar

adianta pouco apenas querer

desvirá-la –

ela continua meio trôpega

e tomba logo, virada de novo,

esperando a luz da sala se apagar.

Melhor esperar a noite seguinte

a lua que muda de fase

e você que me sorri

mais uma vez.

CRiga.

Tortura

Daqui de cima vejo rostos de ponta-cabeça,

nervosas e amarelas gargalhadas.

Gritam gol de Pelé, gritam me exigindo respostas,

e feito criança só faço chorar,

sibilo, babo

e perco a inocência.

Dissonante, uma canção elétrica agarra meus ouvidos,

enquanto a manivela roda minha sorte num bizarro realejo

que não o da minha infância.

De repente é aquela corrente

salve a mim, não a seleção.

Antes era brincadeira de criança

a disputa n’água pra ver quem tinha mais fôlego.

Estou quase perdendo disputa e fôlego,

mas a mão que agarra meus cabelos

insiste em me salvar no jogo.

Resta de mim numa cela fria

apenas um farrapo, corpo marcado,

machucado, encharcado, queimado.

Mas este é o meu corpo, a exata soma

dos sentimentos que você quase conseguiu moer.

CRiga.

Um tombo na madrugada

Mergulhado

se esquece que a morte vem

trotando, avisando.

Uma voz rouca ao telefone.

Às vezes apeia o cavalo

deixa aproveitar o chá das cinco

com as rosquinhas de leite

que enganam o espírito.

Mas uma hora volta no pó da estrada

chega de madrugada, silencia os grilos.

Põe as cartas marcadas sobre a mesa

e não adianta protestar –

é sua assinatura ali grafada

as fotos então queimadas

num canto do velho quarto.

Caem ao chão o rosário,

a Nosso Senhora negra que dava medo

e o livro de Alan Kardec –

deixa quem fica defender quem vai,

leva quem nunca perdeu a fé.

Mergulhado nas gotas diárias do ácido,

se esquece que o seu corpo também padece.

Antes a morte leva alguém.

Depois, leva você também.

CRiga.

Vestimenta do dia

Lapido letras que valem o dia de cada leão morto.

Vejo espíritos refletidos no vidro da sacada.

A censura sobre as letras que não dão dinheiro.

Então me escondo, revejo prazos, e me flagro alma incompleta.

Dedicar-se, quanto tempo pra cada coisa?

Planos me fogem do controle feito areia solta ao vento.

Rápido, letras fogem para marcar o papel!

Leões rugem da cova que eu tapei com o rascunho.

Não havia o sobrenatural pra me assustar, inspirar.

O dia acaba, a noite vem com seu ar de ordinária.

Dedicar-se a que se a calma convém?

Panos de prato secam os pratos.

Roupas de escritório escondem o pranto.

Até a tecla off ainda foge de mim...

CRiga.

Lente de contato

Estes dias em que vejo espíritos

representam de fato

alguma certeza:

Um dia eu ainda escrevo

o livro desse nosso amor.

CRiga.