Jukebox

A paz existe

talvez acoplada

entre as pernas de uma virgem

talvez aplacada

no azul severo de um vestido

talvez embriagada

no verde dissonante de um olhar.

Talvez já muito próxima do fim

numa canção baixando preguiçosa

indo embora devagar no fade out

até a lúcida surdez corrosiva.

Até a incapacidade de renová-la

recriá-la mais bonita

em mais uma canção.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Interiorurbano

Nesta terra

quem mais se ferra

colhe menos.

Do meu chão tapete de asfalto

brotam apenas enganos e desilusões

santos falsos e mitos confusos

parafusos soltos das inseguras engrenagens

aragens que britam o solo bruto.

Nesta terra

quem menos faz

ganha mais.

Esta terra

encerra qualquer sonho interiorano

planta metal nas criativas cabeças

e erosão nas almas apaixonadas.

Cheiro de terra

aqui

deslizamento na favela.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Conviver com os erros

A vida acordou atrasada

e procurou por você

que foi embora.

A vida

é simples agora.

CRiga.

(Caderno Azul, 1997)

Fronteira

O trem no subúrbio passa implacável

como um monstro de aço.

Estremece feito terremoto

as casinhas de papel.

Sacode os frágeis tapumes

em forma de abrigos

da favela fantasma.

Mas a arquitetura improvisada,

arte eternamente sem dinheiro,

não cai.

Imponente (do seu jeito) joga nas caras

a sofrida sobrevivência.

Porque a pobreza é assim:

enquanto não descarrila o trem

pra dentro da favela fantasma,

tudo é

cotidianamente

apenas transparente.

CRiga.
(Caderno Azul, 1997)

Bienal

Palavras me roem o calcanhar,

eu caminho sílabas acertando o passo.

Comem pela beirada,

correm licor pelo canto da boca.

Corroem, ácido sulfúrico,

o recheio do bombom.

Palavras se movem se inovando

a cada segundo, eu respiro frases

filtrando a poluição.

Palavras morrem no fim do dia

no fio do cabelo

silabando

sibilando baixinho

obrigado

uma poesia.

CRiga.

Ladrões

Desde tempos que busco na memória

nossa história não é das melhores –

algozes nos matando nas trincheiras

freiras nos amaldiçoando pelos caminhos

ninhos de cobras nossa cama

lama nos campos nosso lar

mar de baleias e peixes mortos

tortos anjos bebendo cachaça

praça de guerra nossa derrota

nota fria e falsa identidade

cidade que nunca é nossa

fossa no balcão dos bares

ares de inverno polonês

inglês defeituoso na fronteira

cadeira elétrica e masmorra

que porra de mil vidas nós levamos!

Mesmo assim

insistes me acompanhar.

Porque me amas desse jeito

feito filme

desde tempos imemoriais.

CRiga.

Juventude indiferente

Vida inteira pela frente.

Passou aqui em frente

e não parou.

Tinha milhões de conselhos

de velho pra lhe dar.

Não saberia por onde começar.

Melhor guardar no ar

fingir que ela não existe.

Resiste.

À tarde será melhor.

Lembrará que é velho.

Na verdade sem muitas verdades.

A verdade desencanta.

Desiste.

Urubus urubuzam.

Não sabe admitir fraquezas.

Vá com Deus e o Diabo.

Amanhã refaz o discurso.

Amanhã se apaixona outra vez.

CRiga.