Viúva

Procura por algo no fundo da gaveta

e apenas o rosto coberto pelo pó

na velha fotografia

denuncia.

Você não morreu

e os barbitúricos acabaram.

Abrir de manhã a janela molhada,

o gesto simples e simbólico pra continuar:

é como amputar os braços, se salvar

procurando no brilho tímido do sol

um sorriso-motivo pra acreditar.

Trocar a cama, os lençóis, o travesseiro –

tem aquele buraco irritante que sufoca.

A cada manhã faço uma promessa nova,

minha pressa é amiga da cicatriz vermelha.

Minha reza por um triz não é lamento.

Eu quase não lembro mais o dia

em que morri junto a você. 

CRiga.

Compromisso caseiro de vida – remake

Fórmulas mágicas,

deixar de querer adivinhar o futuro

a partir dos parcos sinais de hoje.

Faz tempo que sente a apreensão

do gênero operário.

A ameaça dos Brasis de hoje

declarada apenas na balbúrdia

dos recentes vencedores.

Antes

houve apenas o remoer de não se lembrar

como se faz alguém feliz.

A incapacidade de fazer feliz.

A incapacidade de se partir estas correntes

donas do seu amanhã.

De moldar o futuro dos filhos

a partir de sua vontade e certezas colhidas

de uma vivência plena, independente –

não de favores dos vendados olhos do poder.

Será que existe o tal do “dono do destino”?

Apenas ele vê a varanda ameaçada

quando este vento torto faz a madeira bater-se

querendo despertá-lo da languidez.

Mas ela ainda lembra o pito dividido

da Mariquita de Drummond.

A voz dela lhe abala

quando ele fala sobre seus medos.

Mas a voz dela também lhe acalma

como o rio profundo

que atravessa a cozinha de Adélia Prado.

“Lembre-se de nosso vinho de hoje à noite.

E pare de se coçar!”

CRiga.

"A crise..."

Burguesinhos e burguesinhas

que não precisam de carguinho público,

se encostam nas repartições

e inventam afazeres de cinco minutos

com a benção

do chefe do chefe dos médicos.

Enquanto pacientes recostam a cabeça

no banco duro do hospital capenga

esperando o médico que não bate ponto.

Não parece,

mas eu tentei escrever uma poesia...

CRiga.

"Ninguém é cidadão..."

Enquanto a cova não chega comendo

o pátio do Paço ali pertinho,

cegueira reina.

Na sujeira das calçadas tomadas

as torneiras são abertas

pra lavar os bolsos dos fantasmas.

Mataram-se por uma marquise

na esquina,

noutra fumam bebem injetam e revelam

a verdadeira cidade do outdoor.

Suja é pouco

buracos e semáforos apagados também.

Pouco dinheiro pra tudo

pouca vontade também.

Não é Turquia nem Síria,

Etiópia, Somália, Venezuela, Haiti –

o caos do mundo também é aqui

no centro da cidade que já era feia.

Na tentativa de falar sobre o amor,

o pulso amotinou-se – 

disfarçar paixões que é fácil,

difícil é conter a vida que grita

que cheira a mijo

no asfalto muito caro.

CRiga.

Oficina

É proibido.

Esta tarde sempre tão fria

é um prenúncio do que não pode.

Não pode é eu sentir o vazio

de homem crescido inventando a dor.

Quando eu era menino

até gostava da Sessão da Tarde.

Mas o beijo que não dei na menina,

mais o que deixei de fazer adolescente 

com medo do castigo de um onipresente Deus,

me implica agora esperar a hora

de não morrer assim em vão.

Arquivaram o vídeo tape dos meus erros.

Mas qualquer dia a merecida conhecida sentença

vem de novo me sentenciar.

Cabeça vazia

é Deus quebrando tudo

na paz da minha oficina.

CRiga.

Me dá a mão

Crise é quando o semáforo na esquina

chegando à padaria do português

não te dá cor nem rumo.

É o qualquer lugar tá valendo

desde que não atropelado...

CRiga.

Doxepina

Corredor sem fim

rostos embaçados

vozes abafadas

câmera lenta

areia movediça

calafrio, frio

letras dançam

lábios moles

vida torta

vida acaba

de renascer tão morta...

CRiga.