Poesia sem adjetivos

Olha nos meus olhos, me descubra

me desnuda

mas não bata o martelo –

meu advogado se chama tempo.

Sem metáforas ou adjetivos –

apenas a verdade que sou.

CRiga.

Basta chacoalhar

Tem aquele solzinho que resiste,

A necessidade de falar contigo

E dizer que há outras estações.

As fotos me avisaram, o amor é nosso

Mas a vida inteira também é.

Às vezes a gente se atrapalha no passo

Chuta pedra, ignora a flor na calçada.

Mas também tem parque e visita de domingo

Um bom papo, boas lembranças

Nossas ainda eternas crianças!

Todos nós temos medo, é o enredo.

Tem medo que às vezes aterroriza

Pesadelo daqueles de chamar a mãe.

Pode me chamar. Pode me contar.

Nosso coração é do universo,

Basta azeitar as engrenagens –

Ele vai conspirar tão novo

Feito o relógio do vô Inocêncio

Que ainda insiste funcionar.

CRiga.

Falta simplicidade pra gente

Passei o dia comprando lâmpadas

e à noite faltaram velas

quando a luz acabou.

CRiga.

O idioma do desejo

Não adianta chorar

sobre a bebida derramada

na noite dos cantores.

Bebida doce,

e a menina enrolava a língua

num púbere castelhano

e num inglês de pop sueco

moreno latino americano.

Nem teve a chance

de enrolar a língua

também por doce embriaguez!

Não adianta se desculpar

pela espanhola derramada

entre os beijos, línguas

que não queriam tradução.

Queriam apenas a luta ardente,

entre as bocas, o desejo –

único idioma então corrente.

CRiga.

Púbere ventura

Enquanto ganham a vida singela

com simples ar de cachoeira

na grama que se rola,

se enrola, fuma-se!...

...a gente se enrola mais

e os planos que a gente faz

são pra no máximo no máximo

um depois de amanhã talvez...

Enquanto a gente se reconhece,

a gente se vê – envelhece!

Vai até onde se avista

o pagamento à vista ainda nos segurar.

Parcelas são migalhas de um sonho.

Eu preferiria não ter idade

pra sonhar tão alto com um abrigo

uma cachoeira de sensações

onde o tempo não pudesse me abalar.

CRiga.

Qual é o louco que lhe fala?

Gozo do momento, a certeza

quando não faço mal a ninguém.

CRiga.

Compromisso caseiro de vida

Fórmulas mágicas para deixar de querer adivinhar o futuro a partir dos parcos sinais de hoje. Faz tempo que não sente a apreensão do gênero operário, a ameaça dos Brasis de hoje, porém declarada apenas no silêncio dos novos vencedores. Antes, houve apenas o remoer de não se lembrar como se faz alguém feliz. A incapacidade de fazer feliz.

A incapacidade de se partir estas correntes donas do seu amanhã; de moldar o futuro dos filhos a partir de sua vontade e das certezas colhidas de uma vivência plena, independente – não de favores dos vendados olhos do poder; sermos os famosos “donos do destino” – será mesmo que existe alguém assim?

Apenas ele vê a varanda ameaçada quando este vento torto faz a madeira debater-se querendo despertá-lo da languidez. Apenas ela lembra do pito dividido da Mariquita de Drummond.

A voz dela lhe abala quando ele fala sobre seus medos. Mas a voz dela também lhe acalma, como o rio profundo que atravessa a cozinha de Adélia Prado.

“Lembre-se de nosso vinho de hoje à noite. E pare de se coçar!”

CRiga.