Tempo derramado

Lágrimas não mais temperam nada.

Eu sou um velho

sem tempero

sem tempo

sem veneno no copo do piano

sem rua se essa rua fosse minha.

Hoje, na pedra da amarelinha,

só o inferno vai me aceitar.

CRiga.

Papiro colado no poste

Andar a pé sem esperar a hora

falar de flores, o jardim secou

em plena primavera.

Não há coisas belas pra se falar.

As flores de plástico estão caras,

O Sol nas bancas foi vendido

grita mazelas no horário de verão.

Há sempre um brasil desses aí

que nos persegue, inconveniente!

Vire logo a esquina, fuja,

brasil mendigo te dando o pão

que o presidente ainda pisa.

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.

Hoje eu quero o simples panfletar

Não posso me sentir meio feliz, sentimento de missão cumprida – na sequência a vida vira de novo a ampulheta, me põe pra correr aprimorando acertos, aprendendo com os erros.

Não posso me sentir meio sozinho, aquela velha lucidez incomunicável – há um Brasil que não nos deixa quietos, e quando você quase se acostuma com os desmandos, o seu dinheiro salva senadores e presidentes.

Não posso me sentir meio triste, quem vai sofrer pelos meus problemas? – enquanto olho pros umbigos mais próximos, um menino mata colegas na escola e o tráfico impede outro de estudar.

Não posso me dar o direito de desistir, a cabeça às vezes racha contra o muro que quer me impedir – há um espírito que insiste vestir o manto do brilho discreto de ir além de sobreviver nesta história toda, caminhando ruas e avenidas, e quebrando esquinas enquanto distribuo os panfletos que me cabem distribuir.

CRiga.

(novo) Paredão

Inteligência mata

café também.

A burrice é mais bonita

não compromete assim ninguém.

A vida que é bárbara

mas há outras helenas na tevê.

Ninguém mais vê ninguém.

Ninguém sabe mais dos caos

dos maus, dos bons.

Eu quero ir embora,

esta zona não vale mais.

Eu quero ir agora

fugir dessa santa escola

onde cabeças não vão rolar:

elas estão demais ocupadas

assistindo ao Big Brother

no grande dia de eliminação.

No paredão,

dizem que entregou artistas

à caça de comunistas.

Dizem que copiou o grande irmão

de um colega russo, sem perdão.

Dizem que visitou exposição

de homem nu.

Que cuspiu na cara gritando histerias

atropelando o vermelho do sinal.

A vingança veio, véio

vamos votar,

vamos espera-la para o jantar.

CRiga.

Uma vírgula no tempo

A cabeça ferve letras, letrinhas.

A louça grita na pia, intrigas.

E eu insisto, aumento a fervura

da panela de pressão das ideias

enquanto corro o teclado

à procura de trincheiras.

CRiga.

Recado

Controle, não conte.

Mine, coma pelas beiradas.

Lembre-se que você tem medo.

Insegurança

Arme armadilhas.

Corroa com seu ácido.

Não deixe chegar, abrir a porta.

Tranque a porta.

Mande seguranças barrar.

Você tem pouca força pra usar.

Você não tem.

Você é pouca.

Você só usa.

Você só força

a sua própria forca.

CRiga.

A patrulha dos chatos

Não me agradam heróis engravatados

ou muito bem barbeados, cara lisa

verniz dos bancos da igreja polidos pro domingo.

Mas também me chateiam as bandeiras coloridas

que se enfiam até num filme de ação

querendo mudar o sexo dos super-heróis.

Me enoja quem me cobra lados

quem exige assumir uma posição

entre o dedo em riste

e a provocação exagerada.

Entre as flechas podres flechas

do caçador guardião que acerta à esquerda

e do falso índio que desfila nu para a direita.

Pender é morrer flechado

pregado na árvore velha da praça.

Aquela da esquina

que desgarra folhas demais

sujando as calçadas dos senhores de bigode

à direita de quem passa com pressa.

Aquela mesma que se parece

um falo enorme capado

culpado, amordaçado, símbolo da opressão

à esquerda de quem corre da patrulha.

CRiga.