Paradinha à tarde

Letras escadas eu subo

eu corro, mais alto ofegante

olho pra trás e confiro:

não te disse que te amo

que te chamo

que não rimo com robô.

Amar-te agora parece apenas

lavar a pouca louça que me resta.

CRiga.

Festa

Dali em diante, fêmea decidida,

tomaria todas as bebidas da festa,

amazona bruxa louca varrida

varrendo homens de sua vida.

Glicose nunca faria efeito,

e o coma na cama se negaria

levar esta espécime da fortaleza

pro escuro, acender o sol.

Nada a deteria, nem os olhos azuis,

nem novo romance de guardanapo.

O vestido curto já incomodava,

queria mesmo era o moletom de domingo.

Pra puta que os pariu os caralhos!

Pra que lágrima se não dói o corpo?

Rodou o gelo no copo de whisky

e uma pontada gelada no peito

acordou o bicho mais sangrento:

solidão rangendo,

mordendo o salgadinho...

CRiga.

Um novo horizonte

Aqui estou pro que der e vier.

O aniversário é meu, mas a sorte é tua.

Vem que o cadeado eu já quebrei,

o chaveiro fiz questão de perder.

Eu sei que a data marca, a gente treme,

e pra quem acredita no caminho

na igrejinha das quartas-feiras,

eu estou no altarzinho, braços abertos.

Não precisa mais limpar o corpo,

a alma a gente cuida de salvar.

Pode esquecer a coleira, a corrente,

há um latido bem conhecido aqui comigo.

É chegada a hora. Vamos embora.

Deixa anotado o teu salmo predileto,

e vem guiando nosso Volks azul.

Vem que te espero na primeira esquina

com aquele meu sorriso de primeira vez.

CRiga.

É sempre bom lembrar...

Na correria em busca de dias melhores,

a chuva de segunda não me constrange

nem me entristece.

O alcance das mãos é o suficiente.

O que não preenche

é falta de amor.

CRiga.

Os noturnos

Os noturnos sabem bem

onde apertam todos os calos.

Alguns

simplesmente se calam.

Outros falam. E falam!

Ensaiando teorias.

Mas na madrugada serena

quase na primeira fornada de pão,

sempre pedem perdão.

E com a mão acesa

incerta seta apontada no infinito,

também pedem sem maldade

a santa saideira da saudade.

Para Carlão.

CRiga.

Demônios me visitam

Eu bebo um gole, a vida não me pede muito mais que isso agora. Não sei de trilhas, atalhos ou trincheiras – cedo ou tarde a hora chega, e eu não vou ficar contando estrelas. O corpo que ferve já nem sente as unhas que procuram frear a pele que denuncia um mal. Quero logo terminar as obrigações, à noite sei mais de mim, não saio, fico em casa, talvez um rock e mais um gole. Eu fico em mim com a certeza que sei fazer o que me proponho, mas não sei controlar as feras feias que forçam as grades como a Monga do Playcenter. Minha pele são as grades. Esta vida de criação cristã me fez ter medo de lobo mau. Ele bebe comigo. Depois vai embora, eu pago a conta, e faço de conta que Deus vai me castigar.

CRiga.

Rocha lisa

Duro é quando a água para de bater na pedra, e você tem tempo de querer sentir nos olhos o sal. O mar secou, diria Drummond, eu não sou duro, José. Eu sou a água que parou de bater na pedra. Eu sou também a pedra – rala lisa nua de cara exposta no vento cortante que vem num assovio do leito marítimo que virou deserto. De repente a onda (eu espero) vai me levar. Explodir como nos pesadelos. Daí posso ver teu rosto refletido na lua vermelha, enquanto submerjo levemente morto no mar do desengano, o mar tranquilo sem tempestades, tubarões e godzillas. A tal da bonança. Quando tarde demais os escafandros descobrirão uma carta borrada no bolso do surrado jeans, apenas uma poesia pra você, a nobre arqueologia, o dia em que eu finalmente decidi te procurar nos versos que não saíam, pois duro era quando a pedra rolava o penhasco e você, na beira do precipício, me esperava encontro marcado. Sempre nos desencontramos. Eu não honrei canções. Não te esperei feito pedra postada à beira-mar. Eu me gastei. Virei cascalho. O vento me levou. O mar voltou a ser o mar. E você, aros pretos nos olhos cansados da lua vermelha, resolveu sangrar a lágrima que meus olhos não conseguiram chorar àquelas tardes. Era muito tarde. As letrinhas já subiam dando os créditos no final do drama. Quem ama em silêncio encrudesce a poesia...

CRiga.