Tarde de outono

Perdido na tarde do velho outono

conserto – sei –  à linhas nobres

as letras de bons amigos meus.

Corrijo até destinos, reencaixo rumores.

Eu só não queria sentir o frio da tarde

e seu desânimo de fim de vida.

Fazer o que se gosta é bom.

As sombras do tirano me lembram

apenas que não sou mais um robô.

A vida segue, é esta que te acontece –
a avó velinha que morre assim singela.

A torcida por um menino empatar o jogo.

A bronca no garoto que perdeu a hora.

Ainda te amo, garoto. Te amo mulher,

te quero, ainda espero as tuas 17 horas 
finalmente me salvar.

CRiga.

Exorcismo

Não quero as letras de tuas mazelas.

Não quero te dar trela, envelhecer.

Não quero te atribuir estrelas.

Mas insistes me perturbar, diabo de terno,

lobo podre em pele de temente

e brochinho de parlamentar.

Eu não tenho nada, mas tenho tudo

não estando do lado perdido.

Eu não rezo e não engano.

Você ora ferrenho,

engana e se engana.

Simples assim.

Tem gana em iludir

iludir-se, pobre coitado da faxina

que venceu na vida

e perdeu no caráter.

No cateter

da tua fodida personalidade sorridente,

corre apenas água morna –

aquela que nem quente nem fria

só faz vomitar.

Eu preciso de um exorcismo.

Você me plantou as labaredas do inferno

na pele que coça

e um diabo no corpo.

(e eu que fui procurar imagens dos teus vícios

e tantas tantas encontrei...)

CRiga.

Sintomático (parte dois)

Se a pele ferve a verdade da alma.

Se a calma não faz parte deste corpo que sofre.

Se o medo corrompe até o pensamento mais forte.

Se o tirano ainda domina sua estima e sua sorte.

Se a morte não é alternativa.

Se o sol resolveu entregar-se ao conveniente outono.

Se o sono é o amigo traiçoeiro que te acorda.

Se a corda sempre rompe pro lado mais fraco.

Tome cuidado. Um trago. Uma cerveja.

Tenha certeza que o se passa.

Mate um de cada vez, tiros certeiros ou não,

monte guarda no saguão, aponte sim o inimigo.

Nada é simples. Nada é certo.

Eu estou muito triste. Ando.

Eu não devia estar aqui.

Eu não devia estar assim.

Nada mais.

CRiga.

Um passeio a boa vista

Eu procuro a paz, um clichê, que seja.

Um passeio pela boa vista, um rio o ano inteiro.

Eu procuro saber se tenho jeito, se no peito

o coração aguenta, se consegue resgatar

os passos tranquilos pelo Paço.

Eu apenas faço de conta que sobrevivo -

eu insisto procurar-me

meu lugar sou eu.

Busco em mim os dias

em que finalmente me veja sem pressa,

homem livre, peito aberto

num passeio pela boa vista.

CRiga.

O tamanduá

É que eu quero saber

se mereço teu querer

destruir, destruir-se

maremoto, terremoto

no nobre formigueiro.

Mas você existe

subexiste

sobrevoa

urubuza.

Chamusca

chafurda

fode

vomita

engole.

Eu ainda vou escrever

sobre o ser que habita

seu habitat particular.

CRiga.

Anencéfalo

Pré-nasci, sou assim sem cabeça

eu penso com o coração...

e por isso nem sei se sinto dor

depende de minha mãe:

se ela sofre me dói também

e prefiro acabar com a dor;

se acredita me alivia

e me dá mais um dia.

Quem disse que não a vejo?

Eu vejo sim, o rosto dela

em mim,

e mesmo que eu não saia vivo daqui

ninguém sai vivo de lá também.

Depende de minha mãe...

Eu não sei nada, nem pensar -

e ela também não, tudo bem:

só sei que ela quer o melhor pra mim

só sei que ela quer o melhor pra ela também...

...há melhor no pior, mamãe?

CRiga.

Corujice...

Apresentação do pequeno pianista Francisco Rigamonti (por acaso, meu filho), acompanhado da linda bailarina Carolina Gaspar, no Teatro Municipal de Barueri, segunda, 13. Performance linda e emocionante de Pour Elise, de Beethoven. Orgulho!

CRiga.