As doces receitas de nossas vós

Há um ritmo da vida que confunde a alma.

É quando você não reconhece que ela acontece,

que o sol vai nascer independentemente

do que você resolveu achar dela.

A deliciosa surpresa é quando na coragem da luta dura,

na tristeza de descer degraus, de subir ladeiras,

você se depara com você mesmo no topo

sorrindo – marotice!

Que idiotice amaldiçoar seja lá o que for,

que invencionice adotar a dor

como inspiração de poesia.

Todo dia nasce conforme a receita de bolo

que tua vó guardou num caderno do antigamente.

Dona Maria Leite, vovozinha Aparecida!

CRiga.

Meu domingo com Caetano

Domingo é mais que o dia

de lembrar como a semana foi.

É o dia de fuçar fotografia

relógio velho do avô

que ainda funciona muito bem.

O bilhete que você guardou,

o disco novo que você ainda não tocou.

A arrumação pela metade

que nunca ninguém vai arrumar.

A vontade de chutar a segunda,

sempre há uma segunda chance:

o dia em que o lance duvidoso

é o pênalti que você precisa.

Domingo é sempre lindo,

é a semana à frente vindo

com aquele ar de engolir.

Mas o que me importa mais, meu domingo,

é meu filho, sempre tão lindo,

que continua triste procurando o sol

que não o sol que a gente

conheceu sempre tão bem...

Domingo é sempre lindo.

Só meu filho que não percebeu.

CRiga.

Montanha russa

Você quis o perigo,

flertou sem admitir o medo.

Depois da subida, a queda –

mas uma hora

tudo vai parar.

Daí de novo você vai querer provar

que, ainda vivo,

não tem medo do perigo.

Tristeza maior é não arriscar,

pior é morrer ainda respirando

mas ruim é viver

também perdendo o ar.

CRiga.

A bola démodé da vez

Esta é a era do insano fora de moda –

triste também é ter de recorrer

à moda pra lhe esculhambar.

É muro, duro feito cowboy,

nem Hollywood mais dá bola.

Assola, ameaça.

É ultrapassado.

É Chaplin brincando equilibrando o globo,

comédia sem a menor graça...

Trump ameaçou invadir México em ligação com presidente, diz agência

CRiga.

O desafio

Quando a folha começa

em branco,

um traço, um tranco

começa a história.

Pode ser uma memória de infância

até um amor que passou.

Mas o pulso quer insistir, correr

machucar o papel com a ponta do punhal –

vale também com caneta especial.

À luz de velas, luz elétrica

vagalumes ou olhos de gato.

Sobre o apoio da mesa riscada do bar,

sobre a capa do velho vinil

do flash back que não toca mais.

Basta não ter medo do branco

ninguém é santo nem demônio

todo mundo amou e odiou

sorriu, chorou, morreu um dia

renasceu no outro contando

como é ardente aquele inferno

ou como é chato aquele céu.

A nossa vida tem todos os defeitos,

os pesos que o papel pode suportar.

Mesmo o borrão da lágrima que cai

escreve o tempo que o espírito precisa

pra se reencontrar.

Desafio é encontrar palavra

pra alma que é certeira,

mas sem simples tradução.

Quando a folha termina

escrita,

ela não imita

nem nunca encerra a história.

Insista.

Queremos ler-te linhas,
ver-te vencer os brancos.
Traduzir-te.

Para Danilo

CRiga.

Desclichês

O fim do arco-íris

não é o pote de ouro.

É só o fim do arco-íris.

O que é fim não é feliz,

o que importa é a viagem.

Na viagem eu te conheci,

ainda viajo te conhecendo

não quero chegar ao fim.

Não quero pote nem ouro,

quero apenas virar ao avesso o arco-íris

ou numa cambalhota-brincadeira

ver tua boca colorida sorrir pra mim.

O fim do arco-íris

é só o canto da tua boca

me chamando assim de lado

quando beijo o teu sorriso.

Para Clau

CRiga.  

Nos salvaremos?

Tempos cinzas da crise que nos bate,

cabe a nós forçar na terra a raiz da paz

e sorrir às crianças que nos esperam em casa.

Andamos tempos só na corda bamba

sem providenciar a cama elástica

caso uma tempestade nos derrubasse.

Demos ao doce refúgio nosso gosto,

construímos o que é nosso abrigo

e precisamos agora nos despir daqui.    

Mas é tudo tão difícil, vender as roupas,

ficarmos nus apenas com a alma.

De onde retirar a energia, ela se esvai,

a cada madrugada o rosto atônito

sentinela engole o escuro da agonia.

São tempos confusos, eu quero a liberdade,

mas ela é tão cara quanto inalcançável.

Eu quero fugir desta cidade,

eu tenho a idade pra ser feliz.

Nos salvaremos.

Mas a custa de quantos anos envelhecidos

nestes parcos dias cinzas de confusão,

nestas duras noites de solidão

que martirizam o espírito em vigília?

Eu espero. O monstro não.

CRiga.