Paralelo

Cometa enfim o ato derradeiro

e feche de vez as cortinas da

tragicomédia.

De agora vão se embora os

espectadores,

de agora as dores permanecem.

Provoque no fim o riso,

porque enfim

as cortinas se fecharam

mas o teatro continua.

CRiga.

Fotógrafa (ira)

O pequeno anjo trocou a harpa

por uma UZI.

O cupido trocou a flecha

por napalm.

O padre trocou o perdão

pela unção de ácido sulfúrico.

A freira trocou o hábito

por um cinturão, kamikaze.

Há uma hora em que

ou você pega o touro pela unha

ou morre atropelado por uma vaca.

CRiga.

Aquela única lágrima de ódio

Pipa tomada

da mão do pirralho marrento.

Ex-namorado com nova namorada

mãozinhas dadas ou carona no carrão.

Topada do dedo na quina da cama,

“machucou, amor?...”

Salto que quebra na festa

e o paquera fingindo não ver.

Policial e o tapa na cara

no protesto contra a tarifa do ônibus.

Sorveteria fechada em pleno domingão

no sol ardido do verão.

Pênalti perdido na final de Libertadores

e o amigo gritando tirando um sarro.

Celular roubado, celular perdido,

celular quebrado, internet lenta.

Bola do sorvete despencando no chão,

cachorro que lambe sem perdão.

Último bombom que o irmão comeu.

Chute no saco do irmão

que comeu o último o bombom.

CRiga.

Anencéfalo

Pré-nasci, sou assim sem cabeça

eu só penso com o coração...

e por isso nem sei se sinto dor

depende de minha mãe:

se ela sofre me dói também

e prefiro acabar com a dor;

se acredita me alivia

e me dá mais um dia.

Quem disse que não a vejo?

Eu vejo sim, o rosto dela

em mim,

e mesmo que eu não saia vivo daqui

ninguém sai vivo de lá também.

Depende de minha mãe...

Eu não sei nada, nem pensar,  

e ela também não, tudo bem –

só sei que ela quer o melhor pra mim

só sei que ela quer o melhor pra ela também...

...há melhor no pior, mamãe?

CRiga.

“Por favor, compareça ao RH...”

Na encruzilhada a cruz,

o último apaga a luz.

Jesus sorri para os ateus,

Deus não existiu.

Deus não resistiu.

Jesus?

Era o funcionário do RH...

CRiga.

Canção

Você me chama nos sinais,

mas a vida é isso o que te acontece

assim, nem menos e nem mais.

São os anos que se passam –  

o drops de cereja que acabou,

o surrado jeans guardado

junto ao velho all star vermelho

no fundo do guarda-roupa mofado.

Uma foto desbotada

uma carta, um perfume.

A data de aniversário,

a música que gosta.

Há sinais que ficam marcados

feito tatuagem marginal,

ou riscados na escrivaninha de cedro

abandonada no porão.

Cabe apenas colocar melodia,

nova canção, velho tema.

No walkman quebrado

o cassete enroscado

terá vontade de rodar.

Roda a cidade, meu amor,

há uma canção já pronta

em cada estação

onde a gente se encontrou.

CRiga.

Pouco a dizer

Um sol briga com você, não é hora de se encasular e esperar a primavera pra talvez a nova borboleta entre as flores do jardim. Acuse, mas não desaprenda a voar. Talvez seja necessário sacrificar o casulo, quem sabe cavar um espaço na toca das formigas operárias.

Um sol briga com você. Talvez os óculos escuros escondendo as lágrimas te impeçam de encarar o brilho que ainda dá pra conquistar, nem que seja o brilho de um sol do outro lado do planeta. Mas não fuja tão longe assim – não precisa acreditar no biscoitinho chinês da sorte.

Biscoito da sorte. Receita de bolo, bula. Frases feitas, um livro de Paulo Coelho pra te autoajudar. Uma oração, se você acreditar – “mas se Deus quiser”...

Eu prefiro o “tudo, tudo, tudo vai dar pé”.

CRiga.