Pisavam distraídos nos rocks dos bares
Sem dores vulgares.
Eram apenas luares
E vontades.
Enroscaram-se incertos num domingo de sol no parque
Crianças torciam – e não era pela Seleção.
Eram apenas o calor mal contido
No abraço, a um passo de caírem no lago –
Mas era cedo demais pra se afogar em amor.
Encontraram-se no afago, na prova de fogo –
Ex-amores são o capeta desfilando de moto
Acompanhados e sem capacete.
Mas aprenderam o macete – deixa a dor moer
Porque bom mesmo
É morrer de prazer.
Melhor mesmo é correr sem pressa
No romance ao simples alcance das mãos
Sem segredo, sem inventar medo.
Porque, no final,
Não importa muito aonde se chega –
E sim caminho de se encontrar.
CRiga.
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