Enquanto ganham a vida singela
Com simples ar de cachoeira
Na grama que se rola,
Se enrola, fuma-se!...
...A gente se enrola mais
E os planos que a gente faz
São pra no máximo no máximo
Um depois de amanhã talvez...
Enquanto a gente se reconhece,
A gente se vê – envelhece!
Vai até onde se avista
O pagamento à vista ainda nos segurar.
Parcelas são migalhas de um sonho.
Eu preferiria não ter idade
Pra sonhar tão alto com um abrigo
Uma cachoeira de sensações
Onde o tempo não pudesse me abalar.
CRiga.
Nenhum comentário:
Postar um comentário