Pra quem quer olhar

                                               

Os olhos não mentem. Isso é fato.

Sentem muito quando sofrem

e quando querem riem alto.

Eles olham no fundo da alma,

acalmam, eles também abraçam,

beijam e até te comem...

Os olhos se vestem de lápis e rímel,

óculos escuros e lentes mentirosas –

são perigosas as suas meninas.

Farol no caminho dos cegos,

tortos quando o amor os cega.

São pretos castanhos azuis verdes

amarelos e até vermelhos.

A morte na verdade tem olhos brancos.

São francos quando a alma os aperta.

Os olhos enxergam até a bebida

escondida debaixo do casaco.

Os olhos não negam a facilidade

e nem a doce boba felicidade

quando olham com o coração.

Flecham. Fecham a avenida.

Moem. Destroem a rival.

Sambam no feriado de carnaval.

Rezam fechados pedindo colírio

e perdão.

O padre tem olhos severos

destes que inventam o olhar de Deus.

O diabo tem olhares sinceros

destes que convertem até os ateus.

CRiga.

Toada de um amor vagabundo

 

Desmazelo

vovó diria

até o dia

que eu pedisse desculpas a Glorinha.

Amor cachorro…

Depois diria: “essa menininha é ouro”.

E eu dando no couro

mas evitando bisnetos dela –

no meu tempo santa é a camisinha.

Bandido!

Depois brigaria de novo.

Glorinha que era minha deu pra outro!

E vovó não sabendo de nada

disse o que parecia tudo:

Glorinha dá pra quem quer

e você que não a trate bem

que vai virar piada também

na cama de quem a comeu.

Peguei um trem.

Então matei Glorinha

e na volta chupando sorvete

apontei a mesma arma para vovó:

Mate que sou mesmo velha...

Pelo menos no inferno onde vou

ouvirei com gosto feito mãe ausente

Glorinha falando que amava você,

que doce diabinha!

Que graça que a vida tinha?

Vovó só morreu de velhice

e nem pito me trouxe na cadeia

antes de a corda amarrada no teto

dar cabo de minha vida

naquela cela fria.

Glorinha?

Virou santa e ganhou devotos

com pôsteres de borracharia.

CRiga.

Vá pra puta que o pariu!

 

O que me resta
é apenas a festa
do meu silêncio
te dizendo adeus.
 
CRiga.

Pronto para o futebol

 

Terça-feira negra,
ninguém fala com ninguém.

O zagueiro da Série B
silencia a comemoração
em respeito ao atacante da seleção
que pegou Covid-19.

Gente careta planejando
a final da quarta-feira
enquanto trabalho num projeto.

Quinta-feira resolvo comprar jornal:
sexta-feira não tem futebol!

Sábado nem vejo
só estou churrasqueando.

No domingo da ressaca
até vale o tape da partida. 

Só não vale pedir música
nem soletrar hat trick.

Tem vezes que acertar o gol 
parece ser uma questão de escolha.

CRiga.

O idioma do desejo

Não adianta chorar

sobre a bebida derramada

na noite dos cantores.

Bebida doce,

e a menina enrolava a língua

num púbere castelhano

e num inglês de pop sueco

moreno latino americano.

Nem teve a chance

de enrolar a língua

também por doce embriaguez!

Não adianta se desculpar

pela espanhola derramada

entre os beijos, línguas

que não queriam tradução.

Queriam apenas a luta ardente,

entre as bocas, o desejo –

único idioma então corrente.

CRiga.

 

Vila Leopoldina

 

Ele não sabia que, entre as suas pernas enquanto sentado no corrimão do cursinho, ela sorria pedindo sua atenção. Ele não sabia que o coração era tão traiçoeiro quanto o tempo, que não curava feridas porra nenhuma. Ela cantava aquela canção do Robert Plant, dizendo que se lembrava dele na hora em que loirão gritava “I burn in love ”*... Ele sabia inglês, mas não quis saber o que significava.

Anos depois, visitou-a sem culpas de entender. Na verdade sem mais nada – naquele coração cego e surdo por sensatez jazia o vazio de uma tristeza incomunicável, um tempo cinza chuvoso de setembro e um vagar pela cidade e parar na sua casa para um oi.

Almoçou com ela e com a mãe, o almoço do pai falecido. Ela tinha novos discos, e conseguira achar aquele do Terence Trent D’arby, com “Seven More Days”, de um velho comercial de jeans em que o cara ficava um tempão esperando a namorada se vestir, ele num carro conversível, fez sol, fez chuva, e ela sai vestida no jeans perguntando: “demorei?”, e ele responde: “não, acabei de chegar”.

Eu demorei... um namorado viria vê-la amanhã, ele gostava de Beto Guedes e Belchior. Eu não conhecia, mas sabia do “não dá mais” brusco do seu olhar. Ele a conhecia. E ela o conhecia, e sabia que saindo dali ele compraria discos do Beto Guedes e do Belchior. E comprou mesmo.

Ele foi embora não arrependido de ter ido, nem arrependido de ter se feito cego anos antes, nos corredores e corrimãos do cursinho, ou à caminho do ponto de ônibus depois das aulas encerradas tarde da noite. Foi embora arrependido de nunca ter convencido ela que sabia dos olhares pedintes, das traduções, dos códigos tão jovens. Arrependido da insistência em dizer amiga, amiga... Amiga, palavra triste quando se perde um grande amor...

CRiga.

* “29 Palms”, Robert Plant

Censura via rede social

 

A voz da minha consciência
via celular me segura
o grito contra o zap -
“What?”

Assiste à minha paz rir alto
no emoji mais amarelo da alegria.

E me devolve uma sangria
que sorri rangendo dentes
num boa noite imperativo.

Boa noite, meu amor!

Bons sonhos
eletrônicos ou não.

CRiga.

Compasso de espera

 

E por que
estou tentando tanto te corrigir
te agradar?

É pra você me conhecer
e de novo novamente
mais uma vez me reconhecer
reencontrar.

Quarta-feira é futebol.
Perdido eu sei que eu sou.

Pedindo tua atenção por enquanto,
o toca-discos não nos toca bem.

A cerveja acabou também.
Vamos então seguir sozinhos
cada um o sonho que lhe convém.

Vamos então dos besouros
que não nos lembram Liverpool
e brotam novos da terra de Piraju.

Vamos então das pedras
que rolaram lá de Londres
até parar ao lado da Estrada do Funil.

Vamos então de Marisa aos montes
verdes caetaneando chicos na vitrola
enquanto a aorta bate planejando
a nova colheita da futura horta.

CRiga.

A egotrip da vingança

 

Vou viver no limite íngreme

da minha alma que já não é tão pura.

E se você não vier de branco

feito anjo me salvar do devaneio,

vou ser mármore tão negra.

E se você não sorrir

e se você não me ouvir

e se você não me abraçar

e se você não existir...

E se você não vier?

Se você não vier

vou renascer das cinzas do que já sou.

Eu sou as cinzas que bóiam no teu ar,

que aterrorizam teus olhos sem cor

numa trágica noite de inverno,

depois do vento insano sem direção

invadir a tua casa decorada

morango de prateleira.

Só que você, metódica,

limpa a tua casa com talento,

lava o rosto petrificado

com sabonete neutro, água morna

e vai dormir,

como se não existisse o dia

que você me deu um beijo.

Como se eu não existisse,

como se eu fosse pedra vulgar

ou mármore tão negra.

Como se eu fosse ressuscitar

sem limites

no teu seguro lar tão puro.

Como se eu fosse o retrato velho

sobre a triste escrivaninha de cedro

esquecida no sótão escuro.

Como se eu fosse vírus

esperando tua hemorragia

me libertar do desespero.

Como se eu fosse o fóssil

daquele tiranossauro rex

que um dia quis ser bonzinho.

Como se eu fosse fácil,

como se eu fosse frágil,

como se eu tossisse sangue

feito poeta do Romantismo.

Vou viver no fútil limite

desta alma que só queria

ter você de fato um dia.

E se você vier assistir a meu desespero,

vou sorrir sarcástico,

dar adeus com a cabeça,

virar as costas

e voar sobre o penhasco.

E só sobrará teu eco dissonante

entre as montanhas seculares

naquela trágica noite de inverno:

“eu amo você...cê...cê...”

E ficará esperando resposta

no limite íngreme do penhasco,

e ficará esperando eu voltar de branco

feito anjo,

pra te salvar da tentação

de vir comigo devanear.

E ouvirá só o som da lágrima

contra a rocha seca,

que não ressoa eco

nem alivia a dor.

E rezará por mim

e pedirá minha proteção,

e lembrará os dias

em que nunca fui anjo

e quando roubei um beijo teu.

E desejará com a alma

eu não estar te vigiando

e continuar não sendo anjo

só pra roubar outro beijo teu.

E você viverá no limite íngreme

da tua alma então tão negra,

perdida no vale das pedras

mármores tão puras,

perdida nas noites escuras

que eu fundei

enquanto amei você.

CRiga.

Alma do tempo

 

João pergunta a Maria:

“O que temos para comer?...”

Maria, seca no olhar, responde:

“nada, não, João...”

Eis que os olhares encontram

o brilho da colher polida.

Presente de casamento

de um amigo que morreu solteiro,

sem pai nem mãe,

sem ninguém pra dividir a dor.

E eis que fala Maria a João:

“Te amo, mesmo assim...”

E João, molhado o olhar, responde:

“Te amo também, pra sempre!...”

CRiga.

Não deixe aquela ideia de poesia fugir!

 

Está ali, ao lado do sofá

que a gente já não curte mais.

Cerca, entrou no vaso vazio

preciso comprar uma flor.

Mata, correu pra trás da cama

não durmo nunca mais com você!

Está no quarto das crianças, brinca

elas vão correr atrás de você também.

Não deixa passar pela sala sem perceber

fiz meu cabelo só pra você.

Não joga fora assim

você pode me machucar.

Queima então

mas dois peguinhas só.

Desarma a ratoeira

não precisa mais depois de tanto tempo,

faz tanto tempo que te amo!

CRiga.

As horas que encolhem

 

Eu poderia morrer daqui a pouco.

Escrever uma canção de amor.

Tomar uma xícara de chá.

Esperar. Não sei bem o quê.

Viveria na marra, amarrado.

Não te daria o céu, meu bem,

nem usaria adoçante em vez de açúcar

até a hora de esquentar o teu almoço.

Quando moço eu tinha uma luz,

cantava o que viesse sendo bom.

Bebia nas esquinas, amigos meus

esperando de novo a nova noite.

Eu poderia ter morrido ontem,

mas antes eu escrevera sobre o amor.

Deixei de beber leite para crescer,

as horas encolhem. São 45 do segundo tempo...

CRiga.

Daltônico

 

O diabo amassa o trigo

pra fornada patriótica,

e Deus amansa a massa

pros discursos da patrulha.

Dá de comer ao Brasil

arroz com feijão sem pimenta

um grão de conhecimento

um sorriso de criança

uma rosa perfumada

qualquer que seja a cor –

apenas flor, nada mais,

não vigie nem invada

meu daltônico jardim.

CRiga.

Juventude hippiezinha ("gratidão")

 

Forço sorrisos bobos pra devolver

estes hippies pirulitos coloridos

enjoativos

dos olhares que perguntam

“tudo beeem?...”.

Forço bons ouvidos pra ouvir

os “tudo bem, grãçãs a deusss...”,

feito gravador com defeito

que também erra no auto reverse:

“grãçãs a deusss, tudo bemmm...”

Tenho melancólico orgulho

da minha infelicidade aparente.

Ela não mente, não precisa

e não quer mudar o mundo

nem ninguém.

CRiga.

Castelos de Areia

 

Cada punhado nosso

é moldado na esperança de parecer

sempre tão lindo e perfeito.

É um esforço incrível!

Não deixar nenhum grão cair

pelo caminho da areia quente.

É a velha e santa missão:

trabalhar com tanto cuidado,

fazendo o melhor que se aprendeu.

E o teu castelo sempre ali na margem

pra você corrigir alguns defeitos.

Mas você nem sabe

que tudo não passa apenas

de mais um domingo de sol.

Que uma hora a maré avança 

e que você precisa ir embora.

E de repente arrasado você percebe

que o vento natural da tua praia

também vai levando aqueles grãos.

Não adianta correr feito louco pela orla

com palavras bonitas ou ameaças –

já foi, voou, construindo outros castelos

que não têm mais nada a ver

com cuidados de filtro solar.

Resta sim aquela triste areia do fim da tarde

correndo rápido demais –

areia de ampulheta, o tempo é implacável

e você não percebeu.

E no mergulho no balde de água fria

você simplesmente cai em si –

mesmo assim, esperançoso

bobo,

com lágrimas na boca.

E da praia você sozinho apenas descreve

uma tarde do futuro –

um sol ameno, na varanda,

menos praia

a visita de domingo

a ver fotografias.

E aquela areia agora nos olhos

que só faz querer chorar.

CRiga.