Entre os lábios

A língua draga com fogo de dragão,

beijo que chupa a pele do pêssego morno

ou boca caindo de boca

na doce manga de estação.

CRiga.

Um eco na esquina

Tocava seu blues na gaita de madrugada,

era o frio, a chuva e uma cidade intensa

que o desdobravam pelas calçadas sem estrelas.

Hollywood era apenas lenda de revista,

e os buracos no passeio público

tinham nomes de políticos e burocratas.

Fizesse fama deitaria, se deixaria

fotografar nu feito Lennon e Yoko.

Havia pouco acorde e muito a dizer.

Arte maior é morrer de frio

na calçada sem fama,

folha de papel borrada no bolso furado –

futuro sucesso, domínio público,

sem gravura nos livros da biblioteca

sem menções estrelares

nas visitas escolares aos museus.

CRiga.

Palavras escadas saídas de emergência

Pela paisagem feiamente urbana de minha varanda

eu tento voar furando as tristes nuvens nubladas

em busca de um sol que possa me dar caminho de mais alma.

Mas há correntes de ouro me prendendo pelos tornozelos.

Anjinhos que dão corda e puxam de volta quando vou longe.

Um lugar de céu azul para planar livre feito os passarinhos de toda a cor.

As correntes vou fundindo cada elo pra comprar o pão.

Os anjinhos fugindo sempre me acompanharão, ainda bem.

O lugar não é aqui, mas de vez em quando, por enquanto,

eu plano por lá também.

Difícil mesmo é equilibrar-me agora nas palavras, escadas.

Cair do céu sorrindo paraquedas, paradeiros.

Parar na terra fofa plantando futuros e brisas

pra um dia de asas curtas eu planar na horta

bicando o tempero pra refeição, doce comunhão.

De sobremesa o sorriso largo do sol

sobre o monte verde lá da frente –

hoje é dia de gastar as palavras

que poupamos toda a vida, poesia!

CRiga.

Eu queria era voltar para você

Faz tempo que o branco dos teus olhos

olhos inquietos

não me inspira cor qualquer.

Me sufoca.

Nem mais me desafia.

Desenharei uma pupila perdida

pululando em meio ao verde esmeralda

de uma memória qualquer, invenção.

Não tenho mais verdes pra te contar –

dizem que a esperança tem uma cor.

Uma pupila quimicamente dilatada

me lembra a mãe que tenho que cuidar –

dizem que o amor tem seu tempo de mandar.

Eu vou dormir, vá dormir, não se preocupe:

amanhã há uma intenção de visitar.

Há o tempo de todos.

Dos mofos, dos elfos.

Dos tolos, dos credos.

Dos tombos. Dos versos.

Ainda não me libertei da vontade de ficar,

da vontade de voltar.

Uma vontade branca na tela do computador.

Inquieta.

Inspirada.

Sufocante.

Desafiante.

Vontade contadora de histórias.

Há sim aquele tempo de liberdade no ar.

Apenas estar perdido, pouco se importar,

porque tudo no final dava em poesia.

Eu acho que preciso mesmo é de um caderno azul!...

Eu preciso é de uma cor.

Negra talvez, mas sem tristeza.

Quem sabe um beijo na hora de sair ao trabalho.

Quem sabe um arco-íris cujo clichê do pote de ouro

seja o branco dos teus olhos me dando bom dia.

Um dia claro.

Um café preto.

E a vontade de voltar para você.

CRiga.

Recordação

Uma foto me faz lembrar,

me faz ter vontade de ouvir você dizer

que nada de lá pra cá

mudou tanto assim.

Precisamos um do outro –

frase perfeita! Não há outra.

Tente construir ou compor

uma fotografia tão bonita...

Uma foto me comove.

Faz anos que a gente corre

e se reencontra na volta

nem sempre tão prontos assim.

Eu tinha uma caixinha de conselhos

e um caderno de palavras fáceis

porém sinceras.

Eu tinha a impressão que durariam,

que venceriam estes dias difíceis

as cores da fotografia.

Eu tinha nas mãos a luz do dia

o charme das noites

e sorrisos iluminando futuros.

Onde foram parar os brindes

a mesa pronta pra ceia

ou pro carteado na madrugada?

Onde fomos parar além daquelas fotos

em que pousávamos donos dos destinos?

Uma foto me move de volta, me diz:

“pega minha mão, menino,

estamos perdidos porém eternizados

desiludidos porém cicatrizados

nas cores da fotografia”.

CRiga.

Viúva

Procura por algo no fundo da gaveta,

e apenas o rosto coberto pelo pó

na velha fotografia

denuncia.

Você não morreu

e os barbitúricos acabaram.

Abrir de manhã a janela molhada,

o gesto simples e simbólico pra continuar:

é como amputar os braços, se salvar

procurando no brilho tímido do sol

um sorriso-motivo pra acreditar.

Trocar a cama, os lençóis, o travesseiro – 

tem aquele buraco irritante que sufoca.

A cada manhã faço uma promessa nova,

minha pressa é amiga da cicatriz vermelha.

Minha reza por um triz não é lamento.

Eu quase não lembro mais o dia
em que morri junto a você.  

CRiga.