Rimar amor com travesseiro

 

Há perguntas que de tão simples

armam tempestades.

Você me ama?

Por que não gosta mais de mim?

Nem flores nem dores adiantam.

A esperança, a bonança,

rima pobre, roubada poesia,

nada depois de hesitar.

Há respostas que de tão francas

devolvem as coisas no lugar.

Eu não te amo.

Eu não gosto mais de você.

Sem desvios sem rodeios,

seta que aponta firme e certeira

a estrada à beira do precipício –

rota difícil, a vontade é de pular.

Há amor que de tão confuso

não sente nem sabe

se ama de verdade –

não mente mas omite

insiste corrigir e fica sem sentido

na insônia de um coração partido.

Há amor que de tão autêntico

não mente nem acena,

é seco para o sim e para o não.

Não sente pena, diz a verdade,

dorme o sono de quem ama

simples, sem vaidade.

CRiga.

Vila Leopoldina

 

Ele não sabia que, entre as suas pernas enquanto sentado no corrimão do cursinho, ela sorria pedindo sua atenção. Ele não sabia que o coração era tão traiçoeiro quanto o tempo, que não curava feridas porra nenhuma. Ela cantava aquela canção do Robert Plant, dizendo que se lembrava dele na hora em que loirão gritava “I burn in love ”*... Ele sabia inglês, mas não quis saber o que significava.

Anos depois, visitou-a sem culpas de entender. Na verdade sem mais nada – naquele coração cego e surdo por sensatez jazia o vazio de uma tristeza incomunicável, um tempo cinza chuvoso de setembro e um vagar pela cidade e parar na sua casa para um oi.

Almoçou com ela e com a mãe, o almoço do pai falecido. Ela tinha novos discos, e conseguira achar aquele do Terence Trent D’arby, com “Seven More Days”, de um velho comercial de jeans em que o cara ficava um tempão esperando a namorada se vestir, ele num carro conversível, fez sol, fez chuva, e ela sai vestida no jeans perguntando: “demorei?”, e ele responde: “não, acabei de chegar”.

Eu demorei... um namorado viria vê-la amanhã, ele gostava de Beto Guedes e Belchior. Eu não conhecia, mas sabia do “não dá mais” brusco do seu olhar. Ele a conhecia. E ela o conhecia, e sabia que saindo dali ele compraria discos do Beto Guedes e do Belchior. E comprou mesmo.

Ele foi embora não arrependido de ter ido, nem arrependido de ter se feito cego anos antes, nos corredores e corrimãos do cursinho, ou à caminho do ponto de ônibus depois das aulas encerradas tarde da noite. Foi embora arrependido de nunca ter convencido ela que sabia dos olhares pedintes, das traduções, dos códigos tão jovens. Arrependido da insistência em dizer amiga, amiga... Amiga, palavra triste quando se perde um grande amor...

CRiga.

Quermesse

 

Vida besta esta de procurar preocupação.

Bom é procurar no inverno novo

um tempo antigo de curtir no frio

o mesmo couro da velha jaqueta.

Vem que hoje tem fogos de São João

vinho quente e quentão.

Tem é fogo também debaixo

das saias das meninas –

por isso é que não sentem frio

nem nossos corações partidos.

Mas as intenções são as mesmas.

Uma Maria quer casar

uma Joana viuvar.

Quando Zé pescar o prêmio

a namorada vai enciumar.

A prima da cidade quer ursinho

e ela tem lindos olhos de um verde

que nem a bandeira do Brasil!

CRiga.

Procissão de São João

 

Destrua os olhos roxos

querendo esconder pecado.

O mais pecado dos pecados –

ousar não ter pecado.

O suor do santinho a caminho

daquela fontezinha artificial

não purifica o asfalto caro

amanhã forrado de santinhos

de campanha eleitoral.

Os fogos do céu são bonitos

tão bonitos quanto o fogo

debaixo das saias das meninas.

Não creio em fonte, creio no fogo

que não mente nos olhos roxos

que não sente por pecar

e que vive santo, sem machucar.

O pecado mora aqui mesmo

não precisa procurar ao lado.

CRiga.

Mirasssol 0x1 Corinthians

 

Em Volta Redonda, no Rio de Janeiro,
a gente arredonda primeiro
e emplaca um jogo de graça
terça-feira na tevê.

E faz um povo feliz
sem mais dente pra sorrir.

E o futebol, sorrindo sem graça,
se descobrirá mendigo no amendoim abandonado
não recolhido
na cadeira do torcedor de carteirinha.

Nesse negócio de vírus paralisando o mundo,
a gente não divide a bola, só a bolada
daquela grana da emissora.

CRiga.

As simples letras pepitas de acalmar

 

Não adianta mesmo coçar-se

coisas que não são tuas.

Níqueis sem rostos de presidentes

caem dos bolsos furados –

nada paga a paz de espírito.

Há um Brasil que tolhe direitos,

e até ser simples neste garimpo

custa caro como o desperdício

na Assembleia Legislativa.

Há valor às minhas letras,

não caras nem bancando

a coluna social.

Nem raras que sustentem

o carnê do falso lar.

Vá lá! – é preciso mesmo

muita simplicidade, meu amigo!

Mas não me venha com “o faxina

que virou empresário

e até um deputado!”

O valor que se paga é pepita d’alma,

a minha alma!

Ladrilha pedrinha de brilhante

ao meu amor que não passou. 

Se essa rua se essa rua fosse minha

eu não vendia, eu não vendia.

As letras pagam meu cobertor de ouro,

a alma é nua!

Esperança menina que orbita boba,

solta, singela num poema.

CRiga.

Dó, Si

 

Eu não tive o brinquedo que pedi.

Mas vi meu Noel sem jeito

quando contava migalhas do seu bolso.

Ele era muito bravo,

um adulto de dar dó.

Eu comi o x-salada que queria,

ela sacou da condução a ficha no caixa.

No balcão da lanchonete a coca veio quente

pela metade oferecida

por um adulto amigo talvez com dó.

Eu vi meu vô pelado na sala.

Ele assoviava, nu com sua dor.

Criança, eu não sabia

o que era sentir dó nem sentir dor.

Eu com dó de mim, matreiro trapaceiro,

minha vó prometeu me defender:

bola de meia em cheio, vidraça quebrada!

Mas quando mamãe chegasse cansada

não brigaria comigo não.

Dó, ré, mi.

Faz um favor pra mim?

Canta um sol melódico

lá naquele meu futuro melancólico?

Pode ser a partir de si.

Seja lá o que for

sem assim tanto dó de mim.

CRiga.