Santo feijão, rogai por nós

 

Do alto de minha pequeneza

digo verdades intrínsecas

(como se eu soubesse o que é intrínseco)

que algoritmos não conseguem mentirizar.

O que eu sei é que o corpo vai se acabando

com o tempo que mói a gente.

Há o feijão que não deixa esmorecer,

mas não o futuro macio pra descansar

com a comida que hoje só luta sobre a mesa.

O que sei é que tem jovem e gente de roupa melhor,

que já têm e sempre terão –

comida, futuro pra descansar

do trabalho que deve dar

sorrir e falar tanto na tevê.

É que depois vem a novela

e a gente esquece do lutar.

Eu nem sei o que é algoritmo...

sei que a gente lê na tela do celular

que o mundo vai acabar

e que a gente tem é que trabalhar.

CRiga.

Apenas tristeza

 

Fisgadas nas já pesadas asas molhadas,

o oceano negro louco tenta te engolir

no voo contra o vento-tempestade.

Pangaré casmurro, o coração

cavalga um pulso manco

sobre as geleiras de um apocalipse.

Araponga louca que chora alto

no corredor vazio da cabeça bigorna,

a testa suada se arrasta no asfalto.

Falta a chuva de afagar a alma,

o abrigo implodiu, o sapato furou.

Aí vem o outono

seu bafo seco gelado

faca cortando rostos na noite

e um nada de bom pra sentir no dia.

CRiga.

Sweet dream

 

Passei então a ver-te todos os dias

em todos os olhares, lugares

e pensamentos indecentes,

depois que acendeste em mim a juventude quase morta

num beijo adolescente.

Vi você nova colega de trabalho

uma amiga de uma amiga

uma atendente de papelaria

estudante de psicologia

ninfa sorrindo do canto da festa

mas este ano não pulei o mesmo carnaval.

Vi minha juventude dar lugar aos dias de semana

os dias que você ama matar, sedenta,

andando muito lenta pela praça sem graça

fingindo procurar alguém firme pra ficar.

E eu morri de velhice precoce,

de tosse e de frio

em pleno verão ardente.

Morri de tudo o que você possa imaginar.

Só não morri na hora de acordar de novo

ligar o carro quebrado de pneu furado

acelerando, insistindo não te matar

um pouquinho que fosse,

até o apito da fábrica de velhos

começar a me chamar.

CRiga.

Desejo

 

A entrega acaba

na morte dos sentidos.

A carne que ferve queima miolos.

Um sorriso de canto, “com licença”.

O perfume tão vivo que te encrusta,

te cimenta no banco duro da solidão.

Calafrios nas ligações elétricas.

Na pele tapete de veludo

brotam doces carocinhos,

braile de explorar

o trigal esvoaçante.

Fogo na terra, raiz que não sossega!

Brota oceano salivando a fruta

que brilha vermelha, úmida,

distraída exposta na fruteira.

Não, mantenha oca a santidade...

Melhor viver assim pela metade

afogado em si em tanto sal de mar.

CRiga.

Mirasssol 0x1 Corinthians

 

Em Volta Redonda, no Rio de Janeiro,
a gente arredonda primeiro
e emplaca um jogo de graça
terça-feira na tevê.

E faz um povo feliz
sem mais dente pra sorrir.

E o futebol, sorrindo sem graça,
se descobrirá mendigo no amendoim abandonado
não recolhido
na cadeira do torcedor de carteirinha.

Nesse negócio de vírus paralisando o mundo,
a gente não divide a bola, só a bolada
daquela grana da emissora.

CRiga.

Quarentena

 

Eu estava sozinho

e com todas as nossas pessoas.

E você na consciência dizendo:

temos que nos manter cidadãos.

Mas aí eu fiz questão

de ver o sol nascer,

porque nada era mais importante

que sentir-se vivo

e único.

Unicamente dos versos

diversos

reversos

nos dias vermelhos

azuis

e todas as cores

dos amores

das pessoas

que todo dia estão comigo

distantes

amantes da vida que segue.

CRiga.

Uma vírgula no tempo

 

A cabeça ferve letras, letrinhas.
A louça grita na pia, intrigas.
E eu insisto, aumento a fervura
da panela de pressão das ideias
enquanto corro o teclado
à procura de trincheiras.

𝐂𝐑𝐢𝐠𝐚.