Música francesa

A moça canta tão doce

palavras que não sei –

covardia é discutir amor

com uma cantora francesa.

Triunfo nem Eiffel,

nada rima sobre o papel que assumo.

Lábios em bico pronunciam erotismos.

Olhares furtivos me convidam à alcova.

A moça canta tão segura

tudo o que quero imaginar –

varia entre Notre-Dame e uma cruz

e os becos charmosos da Cidade Luz.

Sob o arco ou a torre

a rima pobre é barco ou porre.

Covardia é faltar elegância pra te cantar

e enrolar as línguas num idioma só.

CRiga.

Um outono sem conspirações

O outono e sua faca cortante

de ódio contido.

Frio seco feito lâmina na cara que encara

o caminho, um doce crime

licor de ácido na boca da noite.

Céu de estrelas atrás da fumaça,

a feia urbanidade vira poesia.

O dia uma boba fuga prum café

subversivo, na esquina do beco.

E com a ex-secretária do velho partido

tramar revoluções embaixo de cobertores.

O outono e sua face de sensações

contra o sentido da areia da ampulheta.

Violeta murcha, rosa que não a vermelha.

Dor no peito que não o sangue

da autoritária bala de borracha.

Estanque o desejo, guarde o frio seco

quase sangrento no fio da faca.

O outono e seu eterno vinho pela metade

escondido embaixo do casaco da cidade.

Já não somos mais tão jovens,

não temos mais conspirações.

O outono agora é só a impressão

da tola importância que demos às boinas,

cadernos nos bares

e poéticas revoluções.

O outono e sua faca cortante

de tantas desilusões.

CRiga.

Singelo

Era neve a sua pele

e sangrou o dedo

brincando de rolimã.

Não chorou, me mostrou.

Toquei de levinho o dorso

trazendo sua palma pra cima

pra poder ver melhor.

Daí viramos o rosto para a rua que subia

e ainda era dia, vamos outra.

Subimos juntos de volta a ladeira.

Mãos dadas, ela descalça,

apenas de sorrisos.

CRiga.

Vinte e sete do quatro de dois mil e vinte

Há 45 anos eu nascia.

Há alguns anos

eu ainda me procuro.

A 45 do primeiro tempo.

A alguns minutos de sonhar

já meu tempo de prorrogação.

CRiga.

O vírus do "lado certo"

Experimente

lhe faltar o ar.

Queria ver você perdoar

o governante que fosse.

O seu lado ladeia demais das coisas.

A gente também precisa respirar.

CRiga.

Áquila

Tudo corre.

Tudo morre.

Tudo socorre

o que a gente tem de troco.

A gente faz o possível

pra você notar.

Pra você me amar.

Pra você me deixar.

Correr.

Morrer.

Reescrever

a nova história que é possível.

CRiga.

Você não vai saber

Quando eu for embora

não precisa, não,

tocar aquela minha música.

Não precisa dizer o livro

nem o filme preferido.

Quem mais me magoou.

Quem fui

e para que.

Por que fui.

Por que nasci.

Por que insisti

fazer você saber.

CRiga.