Memória posta à varanda

Daqui nunca há a melhor vista.

Nunca se alcança a pepita da tua pista,

pegadinhas de lua na rua que era minha

na memória de um coração caco na esquina.

Há vários precários caminhos,

vulgares cliques de modernidade.

Porém nunca houve pressa nos passos –

apenas teu sorriso calmo de quermesse

e um medo bobo de pular a fogueira

dos teus olhos.

Ponho à prova o pouco espaço no ar

que meu espírito tem para voar

até você.

Mudar a resposta do garoto tolo,

esperar-te numa nova carona.

Cafona, entrar na escola flores às mãos

e perguntar em cada sala por você.

Eu tinha tanto a te dizer

desde o início...

Edifícios hoje me bloqueiam

e mentalizo uma velha canção  

para vencer o concreto novo e frio.

O eco me devolve apenas um assovio,

um tom de melancolia, desencontros.

Daqui nunca mesmo se tem a melhor vista.

Por favor me dá uma pista,

onde é que você está?...

CRiga.

...o infinito!

Enquanto digo que leio Drummond

acho que você lê nos meus lábios

que eu queria mesmo

era roubar um beijo teu.

Roubar, não...

Talvez entre o pronunciar de “pito”

e “infinito”

apenas capturar o teu rosinha batom

num toque (ainda) sem o desejo da carne.

Depois emprestaria o livro com uma condição:

de nunca me devolveres se não quiseres

que eu roube-capture novamente

aquele teu beijo antes do infinito.

CRiga.

Ampulheta

Observo e desejo,

tudo são apenas ondas.

E não percebo que a areia

praia da juventude

um dia acaba cedo demais.

CRiga.

Pau oco

No meio da praça penitência

na silenciosa romaria

à escadaria da catedral,

não me bata a carteira

não me roube a certeza

que o meu tempo já passou.

Na via crucis ainda há uma oração

que precisa seguir cega, sem rancor.

Tire sua juventude do meu caminho

que eu quero passar, muito devagar,

quero te comer com os olhos

aqui do alto do meu andor.

CRiga.

Insepultos

Somos culpados por esse gosto de vinho seco

que morre na boca sem o beijo.

A sensação do fogo contido

do erro, do engano fingido,

do gaguejar, do quase chorar num corredor qualquer

da vaga memória do coração partido.

Tua foto de óculos pra disfarçar o passado

e minha foto sem espírito, com sorriso universitário...

Cicatrizes que teimam sangrar marcando passos.

Somos condenados

por esse morto enterrado em cova rasa,

sem justiça, sem defesa.

Jaz na terra um aro preto já quebrado.

Jaz na lápide um sorriso triste desbotado.

Tempos assim de triste outono,

da terra fofa nascem as letras cinzas,

plásticas flores que a gente sempre rega.

Então ao pé da cova a gente para e reza

queimando as testas nos tocos de vela.

O sangue e o vinho se misturam na lama

depois de a chuva densa encerrar a tarde.

É a hora de apagar as letras e podar as flores,

apagar as velas e podar as dores

fugir às pressas e chorar baixinho.

Pois somos apenas os culpados

por esse gosto de passado insepulto

gosto seco

feito o beijo que a gente não deu...

CRiga.

Doux guillotine

A paixão move à arte,

o amor eterniza a obra.

A paixão escreve a história,

o amor mantém os mitos.

A paixão coroa os gritos,

o amor sibila a paz.

A paixão é o az da rodada,

o amor é o rei do jogo.

A paixão corre solta no pó da estrada,

o amor sopra tranquilo na alma da brisa.

A paixão é a tempestade,

o amor é a casa no campo.

A paixão destrói a fortaleza,

o amor instaura o jardim.

A paixão faz bater nas paredes

a cabeça que insiste pensar,

o amor

a decepa de vez.

CRiga.

Documentário

O que é lixo pra tua lente

é leão que mato na tua frente

em apenas mais um dia

dos meus apenas dias.

Só que eu mato um leão, mermão,

mas não mato a fome não...

Remexo lixo, machuco a fome,

olha os home!

Corre logo ou vai preso,

come logo ou vai morrer mais cedo

mais esperto, muito perto

daquela lente da premiada indiferença

e do leite a salvo feito sentença

ao lado de uma porta fechada.

Captou a melhor imagem?

Que bom, posso seguir sossegado

roubando o tíquete premiado

pra estreia da tua movimentada sessão.

Daí não chora não, mermão –

tudo só será leite derramado...

CRiga.