Me dá a mão

Crise é quando o semáforo na esquina

chegando à padaria do português

não te dá cor nem rumo.

É o qualquer lugar tá valendo

desde que não atropelado.

CRiga.

Barba disfarçada

Saberia me contar, me conter?

Quanto tempo dura a juventude?

Quantos rostos se formam severos

nos tijolos incompletos de nossa obra

nos cobrando dívidas

e atenção?

Eu apenas tenho roupas de guerra

guardadas gomadas num guarda-roupa.

Mas a guerra acabou, a paz é cara,

minha cara agora tem de novidade

apenas uma barba todo dia pintada.

Foi-se o bamba na passeata,

a camisinha estourada.

Verdade que o buraco é fundo?

Último domingo não parecia ser.

Verdade que se acaba o mundo?
O fogão improvisado não deixa o barro quebrar.

Meu desejo é confessar-me temente

à simples natureza das coisas.

Ao pé da jabuticabeira

descobrir-me então maduro.

À beira de perceber na sombra

da linda segunda-feira

que eu sempre fui feliz.

CRiga.

Mais um leão

Aquele sonoro e vitorioso enter,

o último trabalho do dia.

Difícil escolher entre mais ocupação,

saudades

ou oficina do diabo.

CRiga.

Mesa branca

Nem tou com ele, cheguei agora

isso é hora de vir me cobrar?

Já te amei, odiei, te pedi perdão.

Já voei sobre você na praça

dando graça proutro retratista.

Minha vista daqui também se cansa.

Eu tou sem tempo, aqui é foda!

Vou derrubar de vez o copo, me quebrar,

mais uma vez amando visitar teu lar.

CRiga.

(Para Edu Venâncio)

Só mais um poema de presente

O problema é por que quererão

descobrir selfies motivos.

Biológicos

toxicológicos

psicológicos.

Melhor então você saber

anotar,

melhor é até gravar –

eu estava naquele ônibus

que tinha como destino a Paz.

É melhor mesmo você apagar,

nem dá pra carregar, é muita memória –  

amanhã é o grande dia

mais um de sua popular superação.

Mas você

querendo se descarregar

vai querer me chorar num refrão.

Minha bagagem era nada,

era droga

era boba.

CRiga.

Sozinho num apartamento

Restou apenas e tão somente

perceber os detalhes.

Nunca fui bom

em poesia concretista.

CRiga.

Eu assobio um velho bolero

Tem um friozinho n’alma

que a gente sempre espera

uma etérea explicação.

É aquele que dá na janela

na pia da cozinha, lavando louça

no final da tarde de primavera,

enquanto o sol se põe.

Crianças na calçada,

alguém dormindo no sofá.

O sabiá

sabia era bolerar.

CRiga.