A meio passo de ganhar o precipício
A enganar o desengano
Eu corri, talvez você não se lembre
Eu morri naquelas cinquenta vezes que caí.
As pequenezas se acomodam.
O que vale de fato é o amor
Aquele quase esquecido
Num velho álbum de fotografia.
CRiga.
Passou lotado bem na sua frente
Um descrente.
Aquele da cara torta que apontava sorrindo
Pra que lado era porta.
Uma adversária no jogo de truco
Na calçada do colégio.
Um colega da contabilidade, de férias.
Nunca mais contabilizei tão bem
Os dias que faltam pra acabar o mês.
Era neve a sua pele, sangrou o dedo
Brincando no rolimã.
Mãos dadas, subimos de volta a ladeira.
Ele até que te chamou praquela festa
Na periferia, e você foi!
Mas na hora não entendeu a letra.
Foi furando a fila com um disco novo
Enfrentei só vaias e só você venceu.
Fui furando o disco de tanto ouvir
Que finalmente eu descobri você.
CRiga.
Na flauta
À brisa
À beira
Sem letras
Ideias vagas
A vagar
A contar com a sorte
À espera da morte
Que não virá lhe consolar.
CRiga.
Farrapo do mendigo mais simpático da Praça da Sé
Capacho mais surrado da casinha da vó na Zona Leste
Cocô do pangaré do bandido que um dia quis ser bonzinho
À sorte nunca à sua rima
Em cima
Embaixo
Ultimamente em lugar algum
CRiga.
