Carro de pobre

 

- Nossa, que cheiro de Polyflor!

- É pra que você se sinta em casa, beibe!...

CRiga.

 

Tempo que passa (ou ficção)

 

– Mas você é louco!

– Se eu fosse louco, estaria tomando eletrochoque...

– Mas eletrochoque nem existe mais!

– Então...

CRiga.

 

Domingo de despedida

 

Chegaste sexta-feira um vendaval que eu senti
Depois a brisa do sábado que beija o rosto
Me salvando da cabeça panela de pressão.

Amanhã tem dia de manhã de sol
Uma segunda-feira de primeiras intenções.

Aqui só me resta as planilhas de guardanapo
Trezentos quilômetros de poesia.

CRiga.

 

Na esquina da minha vida

 

Garimpo sorrisos sobre a rocha lisa do desencanto
Porque meu coração de pedra só aprendeu a ser só.

Ensino o nó do marinheiro mais antigo do cais
E no mais
Sou o som da gaita solitária ao pôr do sol.

Nas esquinas assovio um samba esquecido.
Mas a fogueira densa no tambor do frio do inverno
Também me lembra um velho e triste blues.

O cheiro do asfalto molhado.
O som do pneu contra a chuva.

Eu sempre amei
Como o último amante noturno da cidade que dorme.
Havia luzes refletindo um neon de esperança etílica
Uma avenida cheia de carros que nunca me levariam
A lugar algum.

Era o fim da avenida da minha vida
E eu quebrei a última esquina.

Foi quando ali havia você de batom vermelho
Me sorrindo, me esperando
Abrindo caminhos, memórias e sensações.

Uma alameda de flores e primaveras
E uma perfeita chuva fina
De eternos amores imperfeitos.

CRiga.