Cartas pra ninguém

 

Meu antigo amor,

minha amiga, meu sonho que passou,

recheado e enfeitado

com tudo o que aprendi.

Nada aprendi!

Minha doce impressão

de amor abandonado na esquina –

por que só quando a gente envelhece,

sonhos resolvem nos corroer

e os olhos aceitam o perdão?

Não me reencontrei.

E perdi a ideia de quem és,

perdi rumos e rumores,

um cabelo feito pra reconquistar

e uma juventude toda pela frente

só pra recomeçar.

Minha cara, meu segundo rosto,

te escrevo o sangue inútil

deste cansado coração sem mais letras.

Aguardo novas notícias tuas

num selo carimbado de devolução.

Triste coleção.

CRiga.

Amor de ficção

 

Entregou as flores de um amor perfeito,

ela preferia uma caixa de bombom.

Precisava falar sobre amor,

ela sobre o fim da novela das oito.

Entregou finalmente os pontos,

a voz já lhe faltava tanto.

Comeu o travesso chocolate

recheado de ácido sulfúrico –

virou a linda vilã agora morta

no melhor e último capítulo.

Amor de verdade

é que tem dessas coisas, meu bem –

rosas vermelhas num buquê

e sangue no plantão da Globo.

CRiga.

Futilidade

 

O alimento no cateter de caráter fraco

são os likes de rede social.

"Super legal", e tão banal.

A religião é o culto da personalidade incauta

falsa boneca de porcelana

na selfie cínica narcisa.

Super facial, superficial.

Nos comentários destila o que um destilado estragado

faz ao playboyzinho de baladinha:

burrices, burrices, burrices...

Só superlativos, relinchos disfarçados.

A moda é ser tão fútil quanto a sacola

ecologicamente correta do supermercado

que carrega o papel higiênico usado.

CRiga.

Velho casaco de outono

 

Expectativas se esvaem docemente,
tão rapidamente.

Há um amargo no algodão-doce
que nas nuvens correm ventos uivantes.
Véus de noiva morta
sufocando um tísico verão.

Há alguém que sempre insiste.
Triste é o romance seco nos lábios
que se machuca num sorriso.

Cafetão traiçoeiro de vingança...
Vai marcar-te face a face
lâmina gelada num vento cortante.

A cada noite a boca preta te dá mais estrelas,
cadentes e satélites.
Sorri melancólica te sussurrando na nuca
um esquecido segredo de guarda-roupas.

CRiga.

Música francesa

 

A moça canta tão doce

palavras que não sei –

covardia é discutir amor

com uma cantora francesa.

Triunfo nem Eiffel,

nada rima sobre o papel que assumo.

Lábios em bico pronunciam erotismos.

Olhares furtivos me convidam à alcova.

A moça canta tão segura

tudo o que quero imaginar –

varia entre Notre-Dame e uma cruz

e os becos charmosos da Cidade Luz.

Sob o arco ou a torre

a rima pobre é barco ou porre.

Covardia é faltar elegância pra te cantar

e enrolar as línguas num idioma só.

CRiga.

Um outono sem conspirações

 

O outono e sua faca cortante

de ódio contido.

Frio seco feito lâmina na cara que encara

o caminho, um doce crime

licor de ácido na boca da noite.

Céu de estrelas atrás da fumaça,

a feia urbanidade vira poesia.

O dia uma boba fuga prum café

subversivo, na esquina do beco.

E com a ex-secretária do velho partido

tramar revoluções embaixo de cobertores.

O outono e sua face de sensações

contra o sentido da areia da ampulheta.

Violeta murcha, rosa que não a vermelha.

Dor no peito que não o sangue

da autoritária bala de borracha.

Estanque o desejo, guarde o frio seco

quase sangrento no fio da faca.

O outono e seu eterno vinho pela metade

escondido embaixo do casaco da cidade.

Já não somos mais tão jovens,

não temos mais conspirações.

O outono agora é só a impressão

da tola importância que demos às boinas,

cadernos nos bares

e poéticas revoluções.

O outono e sua faca cortante

de tantas desilusões.

CRiga.

O vírus do "lado certo"

 

Experimente

lhe faltar o ar.

Queria ver você perdoar

o governante que fosse.

O seu lado ladeia demais das coisas.

A gente também precisa respirar.

CRiga.