Notícias de Hiroshima

 

Sobre a tranquila cidade vizinha

houve a brisa louca e cinza

trazendo notícias e encomendas.

Talvez uma boneca nova

chegando de presente

à menina que já cresceu.

Talvez a maletinha de material escolar

que o garotinho esperou

lendo uma historinha de samurai.

Talvez o relógio da moda, o vestido

talvez a cama e até um gemido de prazer.

Ou talvez apenas o noivo distante

finalmente na visita prometida,

pousando leve sobre a pele da moça

distraída na lavoura de arroz.

CRiga.

Trailler da paz das almas

 

Um caminhão passava lotado na rodovia.

E ele câmera lenta. Trôpego.

Observava, ouvia o ronco louco.

Um flash da vida inteira nos olhos sem cor.

Muito pouco a dizer.

Muita vontade de avançar a linha do acostamento.

Na pista tapete de rodovia interiorana,

pouco espaço caso o acaso causasse tropeços.

Não há acasos, caso você não saiba:

na casa do desespero dos fracos,

uma mulher fumava em paz o seu cigarro

entre os braços de um amante mais amoroso.

Era um caminhão lotado de pesadelos.

Os faróis de cor amarela,

para-choque sem dor,

um ronco feroz de animal justiceiro.

E o trôpego avançou a linha do acostamento.

Desde então, justiça ou loucura,

havia mais ternura no asfalto vermelho,

uma abreviação de sofrimentos:

uma mulher que agora amava sem culpa

nos braços do amante agora novo amor,

e um buchicho no boteco da vila

com a conta ainda aberta

de um cliente que nunca mais voltou.

CRiga.

Mágoa

 

Pedra crack no coração,

bad vicious... 

Envelhece, são rugas rusgas repetidas

amarga bílis

ácido na bem-vinda santa úlcera.

Um parto de dor feito pedra no rim.

Ela vem e petrifica tudo

com seu manto de morte abraçada

amarrada.

É feito macumba

tão boca de sapo

quanto boca do lixo.

Uma pedra sempre ponto de partida,

sad precious...

No sapato no caminho na cuca

não tem como britá-la jogá-la ignorá-la.

Nem vozes da brisa soprando “esquece”.

Ela é a nova sensação pós-verão

neste agora pedra coração.

É feito o amor

tão marcante

que a gente não consegue esquecer.

CRiga.

Lírica acidental

 

Pus letras

puzzle

quebrei cabeça.

Veia à louca

sangue violeta

e letras pus.

No momento estanque

louca sobre a mesa:

a lírica perfeita!

CRiga.

Praia do Forte

 

Foi quando eu quis capturar o teu olhar

fazendo o tipo alma do mundo

totalmente careta por você.

Mas era verdade, eu empunhava

uma certa paz impregnada até na roupa

depois da guerra rasgar os meus trapos.

Caminhamos madrugada em direção à praia

e no primeiro sol do dia sorrimos juntos num beijo

naquela ilha de perder noção do tempo.

Havia guerras (duas guerras e centenas de batalhas)

que nas pegadas se deixaram dormir na areia

levada pelo vento da curva no monte.

Areia que não volta nunca mais

feito jura

que a natureza te devolve na brisa.

CRiga.

“Quem sabe isso quer dizer amor

Estrada de fazer

o sonho acontecer”

(Bituca e Lô)

Santa sexta-feira

 

– Salve Nossa Senhora Mãe de Cristo, o Nosso Senhor!

– Só os documentos, por favor.

– Tem certidão de batismo também.

– Por enquanto é só a Carta, senhor.

– Um dia de bons cristãos este!...

– Dia de trabalho. Responsabilidade, senhor.

– Ainda bem que a gente lembra o dia da morte de Nosso Senhor Salvador!

– O senhor bebeu?

– Não. Comunguei. Sangue de Cristo. Tem poder.

– Assopra, senhor...

– Não é derrama?

– Senhor, por favor...

– ... então vamos, vamos então orar...

– Senhor, por favor...

– ... não me livre do meu carro duzentas prestações vexame na família.

– Senhor, por favor...

– Morreu na sexta pra ressuscitar no sábado, aleluia!

– Soldado, me ajude aqui.

– Domingo ele voltou aos céus pros braços de nosso Senhor.

- Braços pra trás, o senhor está preso.

CRiga.

Em uma nota, só

 

Em cima do piano

um copo de veneno.

Piano da sofisticação

pretão, sério demais.

Embebido morreu em si

menor.

CRiga.