Segunda-feira

 

Solidão é que mata!

A brisa que assovia melancólica

na fresta da porta da varanda.

O sol que ri de sua cara

numa semana que seguirá sem grandes feitos.

O barulho distante do escapamento da moto,

a raiva desses ridículos ainda é a mesma!

Daqui de cima a estrada congestionada

me dá a sensação do cárcere eterno.

Um trabalhador solitário roça o terreno

onde um dia subirão mais alguns edifícios.

Alguém irritante todo dia arrasta os móveis

na sala do apartamento de cima.

A vista que alcança o horizonte

precisa vencer prédios e casinhas mal acabadas.

O silêncio no apartamento é que mata!

Vontade de fazer tudo por você agora

e sempre um pouco mais...

CRiga.

Fotografando espíritos

 

A espera parece mais longa quando a chuva cai. Meus amores, minhas dores – no asfalto molhado todos perambulam com seus guarda-chuvas, cada um com sua cor em uma via sem volta.

A espera é fera que hiberna nas trevas da alma. Ruge uma dor que ecoa do fundo da caverna úmida e que cheira a mato molhado.

Quem espera sempre dança uma valsa de solidão no silêncio da casa fria. Casa com o padre, reza com o bêbado caído na esquina.

Me espera, não vai agora. Eu tenho cartões postais em branco pra gente sonhar. Um vestido de festa e outro de casamento. Um baú vazio mofando no quarto, uma garrafa intocada de licor. Uma cama de solteiro, a gente joga o colchão no chão.

A chuva da espera molhou toda a minha casa, distraída deixei janela aberta pra alguém me invadir. Eu queria ter asas pra voar até alguém. A espera parece mais alta quando o céu se abre e o sol não traz mais novidades.

A espera se transforma, com as nuvens sombrias em torno da lua, na noite que cai da minha estante e se quebra mil caquinhos, um porta-retratos ainda com foto de revista. Um anjo azul de bibelô empoeirado, lembrança de um sobrinho que nasceu, cresceu e viajou ao estrangeiro.

A espera é acreditar em filho de virgem. Uma prece, me esquece, me marca num muro, prefiro ser Madalena. Me atira na vida mas não me espere chorar. No compasso do ponteiro do relógio parado vou te atraindo pra armadilha: serei a bruxa que vai te transformar no sapo, você será meu anfíbio de estimação e terá que esperar um beijo meu te libertar de novo. Só que meus lábios secarão com o ar cortante de outono. Estaremos presos um ao outro.

A espera é o brejo feio e fedido da floresta negra das fábulas que assustam as crianças. É a impossibilidade de contar belas histórias aos casacos pendurados na cadeira da sala de jantar. É a solidão dos deuses loucos. É o dedo em todas as feridas da trouxa autocompaixão. Rasgar a carne, sangrar líquidos sem cor, chorar lágrimas imaginárias e etílicas de guaraná. E dormir soluçando baixinho esperando o despertador tocar pra espera recomeçar com o dia sem as flores à porta.

Café amargo, janela aberta, estou pronta – que venham as cartas em branco que ontem enviei pra mim.

CRiga.

Incidente na estação

 

A vida te dá o sinal que vai cobrar.
O sino vai tocar, dobrar a aposta.
O trem certamente vai partir um coração.

Eu me meto num metrô pra te encontrar.
Me meto na tua vida no dia da mudança.
O trem sempre alcança quem espera.

Dá um sinal de vida, um final de noite.
Um toque na rede social? Abraça!
Meu trem vai direto ao desejo da caça.

Meu desejo de verdade
é que a validade do teu voucher de volta
caia no dia da notícia do trem que parou:

alguém que se matou nos trilhos
esperando por amor.

CRiga.

Me espera pra dormir

 

O ócio é o negócio,
o que era música final
virou o coro da introdução.

Maria não é nada fedida,
tem aroma de hera verde
muito mais sábia que você.

O dócil se conforta em sua loucura,
não enlouquece e não leva ninguém junto –
ninguém merece mesmo aquela sua sanidade.

A Maria Fumaça é guiada por Joana
na viagem pra Santa Paz.

Só me espera que tenho medo
de ficar sozinho na estação.

CRiga.  

Algoritmos ditam ritmos

 

Coração às vezes descompassa no pânico.
Sistema binário agora
é só uma questão –
morrer ou sobreviver.

Então um bom médico nerd
receita o remédio que reconecta
aqueles seus neurônios desgastados.

Algoritmo agora
é o rito do tomar a pílula.

CRiga.

Falta-me

 

Correr de volta o teu caminho
margaridas na calçada.

Recuperar a lucidez do amor

comprar uma passagem

pra você me acompanhar.

Não deixar teu cabelo novo

passar despercebido pela sala.

Não desviar o olhar

negar um sorriso à facilidade.

Trilhar esta cidade

em busca de um encanto, que difícil!

não o ar fedido que sufoca meu filho.

Correr de volta o meu caminho

um pedido de namoro, rosas e romance -

a poesia em meu alcance

esquecida nos cadernos.

CRiga.

Eu sou um velho palhaço

 

Muitas já foram as histórias de palhaços apaixonados. Aqueles que já sem a maquiagem vão à porta do circo esperar a amada, que passa lotada dizendo “que palhaço idiota”. E assim nasceu a lágrima desenhada junto à tinta colorida de um rosto que preferirá sempre esconder a dor.

Eu não espero que você me ame. Pra ser sincero, nem que você ria. Tentei ser mágico só pra poder usar smoking preto, mas o coelho da cartola mordeu meu dedo e riram de mim do mesmo jeito. Tentei acrobacias no ar, caí na rede e depois, de ricochete, no chão de pó de serra. Até o leão nem se moveu quando fui eu o domador.

A dor do palhaço ninguém vê – afinal, a ideia é ver só alegria mesmo. Pobre palhaço, não pode nem se apaixonar! Fora do circo anda de bar em bar, ainda colorido, descolando um trago aqui outro ali, até cair embriagado na sarjeta e crianças chutarem seu traseiro de manhã. Hora de ser sombra.

Minhas rugas não somem mais com a maquiagem. Agora nem minha dor. Meu número no picadeiro mudou – uma tragicomédia que ninguém entende. Ninguém mais ri. Enfadonho espetáculo, eu me equilibro nos minutos e meu olhar vago denuncia a falta de saco de fazer criança rir.

É quando vê o milésimo amor da sua vida lhe sorrindo. Pula, sacoleja, cambalhota, grita. As risadas reaparecem. Ele é o palhaço do cartaz novamente! Vem a sirene, o balde de água na cara, deveria acordar do devaneio incontrolável, mas algo de arte ainda o move. Ou seria amor?

Eu te amo, você não vê nestes olhos? Não, volte pra trás, ainda tenho truques pra te conquistar. Quem é esse rapaz loirinho do seu lado? Porque você tá de mãozinha agarrada com ele? E esse beijo, não era pra ser meu? Volte, mata essa bicha louca do caralho e vem que a gente foge com o alazão do circo!... Sua puta!...

Muitas já foram as histórias de palhaços apaixonados. Poucas aquelas que deram certo. De volta ao camarim de terceira grandeza, dois por dois, um balde d’água e um espelho trincado, já nem mais chora as desilusões de cada noite. O dono do circo lhe dá a mixaria da quinzena e mais uma bronca: “um espetáculo mais esquisito que o outro. Se endireita, seu palhaço velho!”

Eu sou um velho palhaço.

CRiga.