Há
um céu azul de nuvens desintegradas, morrendinho, o sol tá indo pro Japão. É
quando a gente torce pro sol ficar mais um pouquinho e dar mais uns acordes no
imaginário violão.
Mas
vai ficando escuro, aos poucos, e a noite faceira dá aquele sorrisinho de tou
chegando… É quando pinta a dúvida se você nasceu pro dia ou pra noite…
Mas
logo vem o veneno: aquele ar difuso, aroma cortante na brisa fresca, musical,
que nunca vai te agredir, nunca vai deixar de sorrir feito figura de mãe te
sorrindo na lua. É quando a rua começa a te chamar, colega, amiga, amante! E
você vai, sem pressa, sem compromisso, criança tateando aprendendo a andar,
cair, levantar de novo, sorrir, cantar, amar por um segundo, chorar, tomar o
sorvete e a água da madrugada - e finalmente se acalmar.
Algo
parecido com sono vem te perturbar. E você reluta, nunca a tarde dessa noite
vai te derrubar! E você levanta, dança feito louco na avenida vazia, até queria
ouvir alguém buzinar. Amigos cantam uma velha canção, você não sabe a letra
inteira, mas acompanha no refrão.
É
quando você vê aos poucos a cor do asfalto mudar. Mais claro, algumas poças
denunciam uma luz que não a dos postes amigos de apoio. E como fazia tempo você não olhava mais ao céu, resolve conferir
se a ampulheta ainda corre na lua e nas estrelas - mas um azulzinho marinho
insiste em desbotar a noite.
O
sol começa a gargalhar na sua cara, soberano, vencedor. Pra você acabou, meu
chapa, o português já tá assando a primeira fornada de pão.
É
quando você vira de lado, vê a motinha pipocando na esquina entregando os
jornais com as notícias de ontem. Mas, como sempre nunca derrotado, você toma
de volta do universo louco a ampulheta parada, sequestrada. E num gesto a la
mais doce revolución, fincado último soldado da trincheira, vira de novo a
areia correndo a vida tudo de volta:
Cadê
o violão do novo luau? Cadê a letra daquela velha canção que você ainda precisa
decorar?
CRiga.
