Apenas tristeza

Fisgadas nas já pesadas asas molhadas,

o oceano negro louco tenta te engolir

no voo contra o vento-tempestade.

Pangaré casmurro, o coração

cavalga um pulso manco

sobre as geleiras de um apocalipse.

Araponga louca que chora alto

no corredor vazio da cabeça bigorna,

a testa suada se arrasta no asfalto.

Falta a chuva de afagar a alma,

o abrigo implodiu, o sapato furou.

Aí vem o outono

seu bafo seco gelado

faca cortando rostos na noite

e um nada de bom pra sentir no dia.

CRiga.

Sobre novos cafetões e velhas putas

De um lado um velho tubo de ensaio

com adaptada receita que cheira a totalitarismo:

desenhar nos contra-gabinetes o desgoverno

marketear simplicidade e até burrice nas redes sociais

e com “justificativa” e celebração ao Golpe

parece querer mandar capachos de farda

fechar de assalto o Congresso Nacional

(já que não tem competência para governar).

Do outro a velha política do toma-lá-dá-cá

do engravatado e nojento parlamento –

foda-se Brasil e brasileiros,

na manutenção do nosso poder imundo

queremos a nossa sempre combinada fatia.

Que me desculpem as putas e os cafetões –

como dar lirismo a tanta putaria neste país?

CRiga.

Uma metáfora chamada Brasil

Eu ando assim como um Brasil,

e você sabe como anda o Brasil.

Parece um bêbado discursando pra ninguém na praça

pendendo pelos lados, ele não cai

e não sai desse caminho torto.

Eu ando assim fazendo metáforas

porque luto pouco pelo Brasil.

Só louco mesmo pegar o pau da bandeira

pra com violência afiar a vaidade numa rede social.

O Brasil é grande demais, não cabe na metáfora

nem apenas em rede social.

Eu sou só a pena que boia escrevendo socorro

no céu cinzento, zangado,

que se chora molha o asfalto me dando carinho

mas alaga a casa do meu vizinho.

O problema é nosso.

Quem vai largar o pau da bandeira

e apenas estender a mão?

CRiga.

Sweet dream

Passei então a ver-te todos os dias

em todos os olhares, lugares

e pensamentos indecentes,

depois que acendeste em mim a juventude quase morta

num beijo adolescente.

Vi você nova colega de trabalho

uma amiga de uma amiga

uma atendente de papelaria

estudante de psicologia

ninfa sorrindo do canto da festa

mas este ano não pulei o mesmo carnaval.

Vi minha juventude dar lugar aos dias de semana

os dias que você ama matar, sedenta,

andando muito lenta pela praça sem graça

fingindo procurar alguém firme pra ficar.

E eu morri de velhice precoce,

de tosse e de frio

em pleno verão ardente.

Morri de tudo o que você possa imaginar.

Só não morri na hora de acordar de novo

ligar o carro quebrado de pneu furado

acelerando, insistindo não te matar

um pouquinho que fosse,

até o apito da fábrica de velhos

começar a me chamar.

CRiga.

Essa história de envelhecência e de roqueiros inveterados

Pureza

Quero chegar ao ponto em que minha irmã me chamava de besta com um sorriso brilhante de cumplicidade.

O amor no volume

Estes roqueiros inveterados metem todos na sua história, e aparecem aquelas que se renovam e se reinventam naquela mesma porra de solo da guitarra! Só não me recrimine então pelo volume alto demais, era só pra te provocar...

Na foto ela agarrava minha perna

Quando comigo tinha coisa errada e você olhava, eu dizia vá cuidar da sua vida! E você jogava de volta linda matreira, na cara, com ternura: tou cuidando!...

Campos do Jordão

Na verdade a gente resolve um lance viajando junto. Lembra quando você sorriu naquela fotografia de mesa de café, pouco tempo depois do vovozão morrer?

Consideração de ortografia

E eu nem sei se o AMIGO que NÃO devolveu aquele meu Livro tá no grupo do “WhatsApp”...

Rancorzinho de temperar relacionamento

Então você não vem? Tudo bem...

Tenho certeza que você nunca esperaria essa minha tão simplória e santa e verdadeira e indecifrável resposta...  

Me perdoa

Eu sou assim.

Não sei onde você está,

mas tento imaginar.

A gente pode mesmo nunca mais se encontrar.

Mas um roqueiro inveterado inventa história

só pra você voltar

só pra você contar diferente.

CRiga.

Sem gosto

Não há mais rosto, onde fui parar?

Não tenho grana pra comprar amor

mas amor está escasso

feito água e eletricidade.

Não há choque, talvez a arte distante.

A gente que é assim meio besta

sentimental,

precisa de uma música

um filme e uma lembrança.

Não há nem dureza no olhar

e quem olha e sorri

não sorri nem olha pra mim.

Sorri apenas a um sem rosto,

que necessita só manter

os ares de bom moço.

CRiga.

Desejo

A entrega acaba

na morte dos sentidos.

A carne que ferve queima miolos.

Um sorriso de canto, “com licença”.

O perfume tão vivo que te encrusta,

te cimenta no banco duro da solidão.

Calafrios nas ligações elétricas.

Na pele tapete de veludo

brotam doces carocinhos,

braile de explorar

o trigal esvoaçante.

Fogo na terra, raiz que não sossega!

Brota oceano salivando a fruta

que brilha vermelha, úmida,

distraída exposta na fruteira.

Não, mantenha oca a santidade...

Melhor viver assim pela metade

afogado em si em tanto sal de mar.

CRiga.