Carpintaria

Melhor a ignorância santa

que canta aos redores das tragédias

que mente por ingenuidade

que sente medo de perder.

Que não pensa em futuro

que comete a bondade

na veia do desengano

sem saber por amor

desenganar.

Se for para o mundo sugar

e fazer renascer o bom,

o ignorante carpinteiro,

haverá um sol

uma varanda

e uma canção pra assobiar.

CRiga.

Uma vírgula no tempo

A cabeça ferve letras, letrinhas.

A louça grita na pia, intrigas.

E eu insisto, aumento a fervura

da panela de pressão das ideias

enquanto corro o teclado

à procura de trincheiras.

CRiga.

Namoro

(foto de Cauê Rigamonti, 18.03.2018, 

Parque Municipal Dom José, Barueri)

Procura-se alguém que diga:

“se você morrer, quero morrer também!”

Procuram-se mãos dadas

e sílabas caladas

num olhar de praça de domingo

sem ter o que fazer.

Procuram-se primeiras vezes

e desvios na rota do trabalho.

Entregar as rosas vermelhas

roubadas daquela vizinho

que fura a bola dos meninos.

Procura-se sabor morango

sorvete derretido

de tanto só olhar,

de tanto só falar de amor.

CRiga.

Bairro

Havia muitos quarteirões,

mas o trajeto automático da bicicleta

era sempre aquele quadrante exato

a rua exata, aquela casa.

Uma vez descemos a rua

mãos dadas, eu olhava pro asfalto.

Outro dia a consolei lá embaixo

dedinho machucado pelo rolimã.

Mas eu tive de mudar, tristeza,

atravessava bairros pra ver a menina.

E ela não sabia (ou fingia não saber)

por que tanto eu caminhava.

Um dia chamei a menina de “beleza”,

coisa de criança, correu atrás de mim.

Fui embora, vergonha, demorei pra voltar,

sofri as dores de moleque com saudades.

Paixão de infância falou mais alto

e voltei,

mas a casa vazia me esvaziou...

“Foi embora... pro Rio, parece...”,

disse uma amiguinha, olhos sem atenção.

Desde então cresci, vários amores.

Cresceram também as casas,

sobrados e edifícios.

Semáforos, contramão, buracos e desvios.

Tudo ficou difícil.

Tudo ficou proibido.

Estes dias passei por lá de carro,

e meu filho mal deu bola

à minha história de primeiro amor.

CRiga.

Ampulheta

Observo e desejo ondas

apenas ondas que vão e vêm.

E não percebo que a areia

praia da juventude

um dia acaba cedo demais.

CRiga.

A pressa, a angústia

A pressa te deixa presa fácil.

O velhinho anda na calçada,

a criança brinca no parque.

Teu ritmo é teu, o mundo não gira

pra parar na tua urgência.

Certo dessa forma apenas

é o envelhecer mais cedo,

é a birra procurando bronca.

Tua pressa só vai te jogar mais rápido

na boca do pombo da praça,

no inferno da doce amarelinha.

CRiga.

Psicanálise

Parece que sou mesmo assim, como todos. 
Não veem a dois palmos do nariz

um em cada direção.

Eles têm seus erros

têm até seus podres, quem não?

Não é questão de perdoar

é questão de não amar.

Agora parece que é assim.

Sempre quando há palmos debaixo da terra

dizem

é que o amor grita sozinho no cemitério.

Ou quando tão frágil feito criança

numa cama ou à beira mar

inventa de contar segredos

ou pedir perdão.

Eu não sei. Eu não sinto.

Há filhos que sentem a falta dos pais.

Será que sou mal?

Será que sou pai?

Será que o coração só funciona

quando a gente vira de volta a ampulheta?

O menino que era amável

é apenas um homem perdido em si.

Ora, vamos, então me arrume um dos seus problemas

dilemas de livros empoeirados na estante

pra finalmente eu poder culpar alguém.

CRiga.