Congelaram um coração

Alguém no céu

raspa uma estrela

colhe o cristal.

Na jornada o brilho nas mãos,

na terra firme o fogo morto

da paixão que congelaram.

Assoprou, então, o pó que restou:

desperdício, desperdício...

CRiga.

Água mágoa (música triste)

É preciso lavar a alma

nem que seja a base

de um balde de lágrimas selvagens.

CRiga.

Um Brasil sem voz

A Voz do Brasil

no rádio aqui de casa

era sempre de manhã.

Ficamos roucos.

Mudos.

Um parente que se foi.

Ninguém mais vai falar pela gente

nos ouvidos dos tiranos.

O verdadeiro Brasil perdeu sua voz.

O que será de nós

passará hoje à noite

naquela chata Voz do Brasil...

Para Ricardo Boechat

CRiga.

Separação

São as pétalas que descolam

caem antes do tapete ao altar.

Ervas daninhas são o jardim,

antes cúmplice da cumplicidade.

O peixinho morreu, boia no aquário,

e até o gato chora a falta de fome.

O vizinho quer encher o saco,

quer botar o copo na parede...

Não há louça empilhada na pia,

par ou ímpar, não há mais refeições.

Não levaram as crianças pra escola

triste folga, vamos brincar lá fora.

O quarto escuro cheira a suor envelhecido

e o espelho do banheiro foi quebrado –

azar maior é visita sem aviso,

compromisso de diretoria.

Retratos que sorriem pares da memória

estão virados sobre o pó da estante.

Há um instante em que morrer é bom,

mas há também um som diferente

pra cada lágrima que cai.

Eu hoje esqueci você um pouco mais

que o quase nada de um ontem qualquer.

CRiga.

A tristeza é senhora

Vezes bate na gente

aquele saudosismo de moço bobo

perdido do outro lado da rua.

É só atravessar, meu velho,

desafiando motoristas loucos.

É a sua vez, a gente já foi moço demais

pra correr dos carros poucos.

Solidão é que apavora!

Medo de atravessar a rua

é mais o de não encontrar ninguém

do outro lado

do que morrer atropelado.

CRiga.

Fantasmas numa manhã de chuva

À cama como se fôssemos ainda amantes

ouvindo aquela linda balada do rock noventa.

E percebo, você não pode mais ficar

vamos embora, a noite precisa acabar.

Mudara a foto do porta-retratos

e eu te amei como da primeira vez.

E eu me vi mais uma vez o garoto bobo

num corredor de escola dizendo não.

Tudo invade feito onda reversa

depressa, coloca o disco da Marina!

Preciso sentir o cheiro da chuva lá fora

ouvir os pneus contra o asfalto molhado.

Recuperar-me o bom moço a correr nas ruas

com o tempo todo pela frente

para também acertar nos passos.

CRiga.

Tristeza

Desfila sorrateira

às vezes montada no cavalo

do duro monumento no Ibirapuera.

Ou estampada nos olhos do anjinho

da cafona fontezinha do bulevar.

É uma respiração profunda

tentando dar ritmo ao dia

e ao coração cansado.

Câmera lenta, você tenta engolir,

é café amargo amanhecido.

Um drama de atores sem fama,

uma cama que não quer te largar.

Pousa nos teus ombros as mãos pesadas

enquanto em frente a um computador

você se pergunta como se deletar dali.

Marca com as unhas pretas por dentro do peito

feito prostituta velha, bruxa fedida.

Gata preta no cio te gritando

lá no fundo da cabeça que pesa bigornas.

Beija sabor sangue, congela o estômago,

amarga a garganta, chuta os testículos.

Sopra um vento polar na nuca,

parece que nunca existiu verão.

CRiga.