A hora

Um grilo confunde a noite.

Seria a paz, não fosse a morte.

Carros batem ao passar sinais vermelhos.

O sogro sangra no punhal o genro insano

sem grana pra comprar a droga.

No parto a mãe sorri ao filho

dizendo adeus, ela sabia, operação arriscada.

Seja estúpida, rasa, sem graça.

Seja injusta, em casa, na praça.

Uma certa paz de toda a forma ressurge

dizendo verdades e besteiras no funeral,

enquanto aos poucos a morte se envergonha de você

ainda vivo, à espera ou fugindo

fingindo ser imortal.

Uma cerveja no dia seguinte, que sorte!

Mas um grilo confunde a noite...

Seria a paz, não fosse a morte.

CRiga.

Crédito fotográfico

Troquei teu nome...

E o tempo que nunca se abrira

em qualquer fotografia,

trancafiou-se para sempre

entre selfies e retratos.

CRiga.

Um brinde a quem caminha

Há caminhos, caminhante,

trilhas, atalhos, avenidas.

Há vidas que se cruzam, encruzilhadas,

a dúvida no passo também é normal.

Há o mal, e ao lado não o bem:

há ali você também

mãos dadas ou num adeus.

Há mágoa e um rio doce,

deixe a água pura te embriagar,

te curar, todo dia é um novo batismo.

Há remédios e receitas de bolo,

bulas, mapas, livros de poesia

e alguns manuais de pra te autoajudar.

Há máquinas que não param de trabalhar,

trabalhadores que não param de maquinar

como sair, como amar num turbilhão.

Há dívidas que a gente paga de coração,

há outras que não aceitam nosso perdão.

Há no fim do arco-íris uma sexta-feira de sol,

uma flauta doce, um Ravel e um rock and roll.

Há uma mesa reservada, a bebida é gelada,

a sede de viver permanece aquela mesma.

E há no fim um novo começo,

tropeço, joelho ralado, um lado que dói.

Mas há caminhos, caminhante,

trilhas e atalhos como antes.

CRiga.

Dois sonhos (e um amigo)

Via que Soraia te ajudava a caminhar. Seminu, havia a anunciação de uma aposentadoria e também um sorriso de alegria, você voltaria a desenhar para os seus engenheiros!  Casa pequena, dorzinha melancólica, mas uma esperança linda de resgatar talentos no AutoCAD.

Depois te encontramos na praça, mão direita dada ao pequeno Yan e teus olhos grandes de uns óculos fundo de garrafa pós problema de saúde. E eu abracei, chorei na tua velha blusa de lã a felicidade de você ter se curado de não sei o quê!

Tantas coisas acontecem na nossa vida, assim, sem explicação. Assim como dois dias seguidos de sonhos com o mesmo amigo-irmão. E uma pontinha de culpa porque a distância é a gente que faz...

Acho na verdade que todos nós somos estagiários nessa vida. A gente começa estagiário, vira dono de um castelinho lindo de areia, volta pro bar do calçadão e se embriaga na cerveja fresca. Gasta todas as tintas em cadernos azuis e botamos herdeiros no mundo – daí uma bicicleta atropela a gente na ciclovia porque não lemos a placa estampada de simplicidade.

Há sete estrelas dissipadas no horizonte. Discretas, estrelam suas constelações. De vez em quando, uma candente vai parar no quintal dos sonhos da outra. E é aí que a gente acorda no meio da noite querendo dizer coisas que nem a gente sabe, porque a linguagem é cósmica demais para a vida pouca que vivemos até aqui.

Sejamos, então, eternos estagiários! Melhor aprender de novo o novo, porque de velhos bastam os conselhos que a gente insiste dar pros filhos, e pra gente mesmo no meio da madrugada insone.

Melhor mesmo é beber com amigos nas estrelas. É o jeito que a gente tem pra dizer que ama alguém!

Para o meu grande amigo Marcelo Gomes Cardoso Tchubi

CRiga.

Ritmo do envelhecer

Coloquei nos olhos o sal

lágrimas de fel sem gosto.

Faz tempo que a gente não chora

não cora, sem vergonha.

Faz dias que a vida corrida

é ferida que volta a coçar.

No final do mês o vil metal

nada vale o que não vi.

No final da vida o arco-íris

lado errado sem pote de ouro.

Ritmo é o barulhinho do teclado

ao lado os vizinhos fazem amor.

CRiga.

Um dia de cada vez

É o que te resta no dia seguinte

depois da coragem dos vinte.

É o que te testa e você aguenta

depois da resiliência dos sessenta.

O que resta é muito.

O que testa também é.

Nunca é muito tarde

acordar e caminhar na praia

um dia de cada vez.

A festa no dia será o sol sorrindo

o rei nu te levando ao canto fresco

na arquibancada da arena.

E o sono na fresta da noite será a lua

a noiva que te conta num poema

aqueles segredos de virgem

que você já sabe tão bem.

Para Gilberto

CRiga.

Solidão dos dedos

Ácido

o passado às vezes corrói a pele

e eu sinto, sinto muito –

as mãos calejadas perderam o fogo

escondido entre as tuas pernas.

De um outro lado você passeia os dedos loucos

à meia-luz, sozinha

à frente da tela de um computador.

E eu sei, há a dor

ácida navalha sangrando lágrimas

num gozo frio de solidão.

CRiga.