Você precisa decorar aquela velha canção

Há um céu azul de nuvens desintegradas, morrendinho, o sol tá indo pro Japão.

É quando a gente torce pro sol ficar mais um pouquinho e dar mais uns acordes no imaginário violão.

Mas vai ficando escuro, aos poucos, e a noite faceira dá aquele sorrisinho de tou chegando…

É quando pinta a dúvida se você nasceu pro dia ou pra noite…

Mas logo vem o veneno: aquele ar difuso, aroma cortante na brisa fresca, musical, que nunca vai te agredir, nunca vai deixar de sorrir feito figura de mãe te sorrindo na lua.

É quando a rua começa a te chamar, colega, amiga, amante! E você vai, sem pressa, sem compromisso, criança tateando aprendendo a andar, cair, levantar de novo, sorrir, cantar, sorver, amar por um segundo, chorar, tomar o sorvete e a água da madrugada, e finalmente se acalmar.

Algo parecido com sono vem te perturbar. E você reluta, nunca a tarde dessa noite vai te derrubar! E você levanta, dança feito louco na avenida vazia, até queria ouvir alguém buzinar. Amigos cantam uma velha canção, você não sabe a letra inteira, mas acompanha no refrão.

É quando você vê mudar aos poucos a cor do asfalto. Mais claro, algumas poças denunciam uma luz que não a dos postes amigos de apoio. E como você fazia tempo não olhava mais ao céu, resolve conferir se a ampulheta ainda corre na lua e nas estrelas - mas um azulzinho marinho insiste em desbotar a noite.

O sol começa a gargalhar na sua cara, soberano, vencedor. Pra você acabou, meu chapa, o português já tá assando a primeira levada de pão.

É quando você vira de lado, vê a motinha pipocando na esquina, entregando os jornais com as notícias de ontem. Mas, como sempre nunca derrotado, você toma de volta do universo louco a ampulheta parada, sequestrada. E num gesto a la mais doce revolución, fincado último soldado da trincheira, vira de novo a areia correndo a vida tudo de volta:

Cadê o violão do novo luau? Cadê a letra daquela velha canção que você ainda precisa decorar?!...

CRiga.

Moribundo coração

Há poucas paixões.

Poucos ombros pousados na brisa,

caminhantes tranquilos na praça

Um brilho por vezes falso brilhante,

fácil sorriso.

Há verdades que não mudarão seus dias,

então por que digladiar?

Há mensagens que não chegam,

outras são falsas.

Outras estão disfarçadas

em codinomes de amores impossíveis.

Há de tudo um pouco

que não deixa um velho brilho rebrilhar,

uma velha rua ladrilhar.

Um velho pulso pulsar aquele sangue tão vermelho

no cateter do caráter, salvando feridos

colando cacos de corações partidos.

CRiga.

Culpa

Uma pressão na ponta da espinha,

dentro da nuca –

alguns chamam simplesmente “angústia”.

Por mais que o cinza cubra os olhos

num belo dia de sol,

você ainda procura, louco,

saídas vermelhas de emergência

nas trincheiras que se desintegram

embaçando a cansada visão,

e você tenta pensar, calcular, se esconder...

Mas o tempo é falsificado, caos, câmera lenta,

um milhão de anjos negros passeando vertiginosos

atrás da retina escura que só procura espaços vagos

em qualquer multidão –

um olhar no vazio, então,

pra fugir, fingir que está tudo bem.

Aceito, não há como perdoar.

Mesmo que haja, alma serena me estendendo a mão,

minh’alma corre assustada ao meu porão:

ali dorme o monstro implacável,

tirano, acusador.

CRiga

Adolescência

(assisti ao “Califórnia”, de Marina Person, neste domingo. Nostalgia... Resgatei este de 2004)

Viajava pela memória

de um coração que já é não meu...

Viajei dancei fiquei

namorei traí galinhei

sofri

ah, como sofri!...

E me arrependi...

Voltei,

eu fui sem guia, muito certo,

ao teu inferno que fundei.

Não te encontrei,

eu fui embora,

eu fui a hora de me tornar alguém.

CRiga.

Doux guillotine

A paixão move à arte,

o amor eterniza a obra.

A paixão escreve a história,

o amor mantém os mitos.

A paixão coroa os gritos,

o amor sibila a paz.

A paixão é o az da rodada,

o amor é o rei do jogo.

A paixão corre solta no pó da estrada,

o amor sopra tranquilo na alma da brisa.

A paixão é a tempestade,

o amor é a casa no campo.

A paixão destrói a fortaleza,

o amor instaura o jardim.

A paixão faz bater nas paredes

a cabeça que insiste pensar,

o amor

a decepa de vez.

CRiga.

Um olhar profissional

Encontrei de novo às duas da manhã. Depois da boate, das bebidas, dos cigarros. Depois de você vender seu corpo a quem pagasse bem, loira linda que você é. Não ia pagar. Não ia querer ter teu corpo por profissão. Apesar de querer muito, como queria!... Mas pagar seria me trair e matar o seu olhar. O seu olhar brilhante naquela meia luz de boate. Olhar pra mim, sentado te amando com os olhos, uma vida inteira. Um sorrisinho meigo de canto. Fugi na noite pra encontrar você.

O mesmo olhar brilhante agora sobre aquele viaduto, você de cima, no peitoril, o decote e os seios lindos apoiados no concreto muito velho do Centro da cidade. Os meus olhos acompanhavam teu corpo, horizontal saindo do peitoril até o par de pernas, cruzadas à altura da canela, um pezinho de ponta, ao lado do outro, de apoio. Linda, de blusinha vermelha e saia jeans preta. Sapatinhos pretos também, tipo bailarina, de pano. E os olhos brilhantes olhando o nada além daquele viaduto. E mais aquele sorrisinho meigo de canto, na boca batom vermelho.

E me perguntava se valia a pena ir conversar contigo. Se me daria atenção, apesar dos olhos brilhantes lá na boate. Pensava: bobagem minha, não vi olhar pra mim. E me contrariava. Não, eram pra mim, sim! Diferente daquele olhar profissional caçando homens. Olhou pra mim de forma diferente. Olhou sim!... Olhou?... E o sorriso, aquele cantinho da boca linda vermelha era meu? Era meu, só podia ser, só eu vi!... Eu vou lá!

Daí cheguei.

Boa noite.

Oi.

Distante?...

É...

Cansada?

Não...

Esperando algo?

Já encontrei!...

Beijos. Mais beijos, fundos, profundos, ardentes. O batom vermelho borrava minha boca, minha mão já passeando por baixo da tua saia, a tua mão por baixo da minha calça. Linda, loira!... Duas da manhã, ninguém passava, você agora sentada no peitoril, eu no meio de teu lindo par de pernas, e a noite que era quente demais!... Quente. Explosão. Morno. Suor. Sorrisos. Olhar brilhante. Profissional...

Aqui é um pouco mais caro, amor. Um pouquinho só...

Um olhar profissional. O meu, de brilhante a fosco. Cor da noite quente vermelho Vênus ferido sangrando por cima da minha cabeça quente zoeira olhar profissional se apagando um empurrão um grito uma noite um olhar distante um olhar mais distante um barulho seco no asfalto quente lá embaixo. Um olhar profissionalmente morto no asfalto quente vivo.

O meu olhar era de verdade. E não mentiu nem na hora que o desapontamento vermelho apagou seu brilho. Fui embora, ninguém viu nada. Voltei pra boate. Paguei no caixa. Me deixei esquecer. Sirenes ecoavam. Eu bebia uma cerveja.

CRiga.