Culpa

Uma pressão na ponta da espinha,

dentro da nuca –

alguns chamam simplesmente “angústia”.

Por mais que o cinza cubra os olhos

num belo dia de sol,

você ainda procura, louco,

saídas vermelhas de emergência

nas trincheiras que se desintegram

embaçando a cansada visão,

e você tenta pensar, calcular, se esconder...

Mas o tempo é falsificado, caos, câmera lenta,

um milhão de anjos negros passeando vertiginosos

atrás da retina escura que só procura espaços vagos

em qualquer multidão –

um olhar no vazio, então,

pra fugir, fingir que está tudo bem.

Aceito, não há como perdoar.

Mesmo que haja, alma serena me estendendo a mão,

minh’alma corre assustada ao meu porão:

ali dorme o monstro implacável,

tirano, acusador.

CRiga