Sessenta e seis leões

Eu vi o leão.

Feroz, forte, indestrutível.

Leão de mil patas e dentes

vencendo guerras, vencendo gente.

Leão de mil vidas, imortal.

Um leão tão lindo e tranquilo

passeando pelo meu quintal.

Da janela agora eu vejo o leão.

A juba mais curta pode não ter

aquele mesmo charme da juventude

carregando filhotes em fotos coloridas.

A força pode não ser

aquela mesma que venceu no dente

a selva de pedra indiferente.

E o rugido...

Mais para os monossílabos

que aquele eco eloquente

mudando o curso dos rios.

Aquele brilho do olhar de felino caçador

talvez esteja mais para o mar,

marejado,

que para o horizonte,

novo horizonte.

Lá no monte acima da grande praia

ensaia uma caverna

um hibernáculo.

Ensaia um leão cansado.

Mas é leão!

Leões têm este hábito tranquilo

de caminhar sobre a relva, seu reino,

como quem fosse fácil presa.

Sem pressa, um belo poeta loiro e altivo,

como se qualquer um pudesse o fotografar.

Leões têm esse jeito de se cansar às vezes.

Descansar. Até de se deitar na relva

quase querendo desistir de continuar.

Juba, força, rugido, olhar.

O leão chega até a pensar

que um bom leão pode sim recuar.

Mas é leão!

Sua intensa natureza não lhe permite.

O que seria do charme sob a juba experiente?

O que seria do rugir sem eloquência?    

O que seria do olhar

que determina o caminho do sol?

O que seria do sol sem poder brincar

de derrubar reinados,

sem brilhar sobre a velha juba

de um leão guerreiro rei?

CRiga.