O som dos
gatos no cio
são apenas
desesperos irracionais.
A chuva
fraca ensurdece a alma
e renova a
força da natureza negra.
Parece até
piada pronta pra cristão,
mas aquela
besta sexta treze
até já ficou
pra trás.
Porém o azar
perdura,
gordura
d’alma podre,
barril de
duas maçãs.
Os sons que
vêm do desespero são reais, piores,
são odes ao
exorcismo:
o diabo
pobre resiste
e Deus já
perdeu as contas.
Torço
para que a idade assassine meus demônios.
Quem
sabe eu não serei a vítima.
CRiga.
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