Concreta chuva

Garoa

         agora

                  brinco

                            com teu nome.

                 Soletro:

                 a água

                            e

                             s

                              c

                               o

                                 r

                                  r

                                   e...

                 

                                    A boca seca já grita:

                                                   teu NOME!

                                   Chove.

                                   A água

                                    mansa

                                       só

                                          c

                                           o

                                            r

                                             r

                                              e...

Eu

parado

molhado

mais n’alma

que no corpo

cansado.

                                                                          E você não vem...

                                                                              tudo BEM!

                                       A tempestade

                                              VEM!

                                    

                                         ARDA-CHU

                                      U     mas       V

                                    G      nunca         A

Na verdade eu tive um             tive

                                             você.                                       

                                               

                                              

CRiga.

Poesia de computador (parte 2)

Saiu com pressa

adulto em busca de assunto

na papelaria do beco do centro da cidade.

A mocinha crente bonitinha

já nem trabalhava mais lá.

Voltou clandestino escondendo na blusa

um novo caderno azul –  

brochura mais bonita

que na juventude de bar em bar.

Queria mesmo desatar novamente

aquela poderosa cachoeira poética.

Água explodindo nas rochas do espírito,

cada cristal espocando no ar

marcando linhas, um poema por minuto.

Verdade

é que nenhum novo caderno azul

lhe daria de volta a vida pulsante –  

a vida já escrita na juventude

não dá segunda parte de romance.

Os petardos viraram mono letras estéreis,

a força das águas, um banho quente vulgar –

apenas dormir sem mais sonhar

com a moreninha da quinta série.

Agora apenas a sombra de um pai ausente,

é ela quem maltrata os filhos do filho;

agora apenas o sorriso de uma mãe sem sal,

descobriu-se açúcar tardio no café já frio.

Criança precisa de carinho e de caderno novo

pra rabiscar e colorir faz-de-contas.

Precisa do brinquedo escrito na carta

do papai que não o Noel,

precisa de véu de cachoeira no verão

e de bolinhas de sabão.

Eu não preciso é dos bits desbaratinando

estas tardes agora perdidas,

procurando sentido no canto das palavras.

Não preciso deste homem feito

desenterrando memórias de computador.

CRiga.

Chave mestra

Dê duas voltas na chave,

assim dá tempo

de pensar mais uma vez.

No que dizer, que sorriso dar,

porque felicidade é sempre

a gente se encontrar.

Felicidade não mente,

é doente só de resfriado.

Saúde, meu bem,

há um gole ainda do vinho francês

e uma nova versão de Ne Me Quitte Pas.

Abra a porta, o sorriso,

só não denuncie logo de cara

o que de cara você queria dizer.

Tranque a tramela se mais romântico for.

Trame com ela um pecado pra mais tarde

e depois goze

com a cara do Senhor Chaveiro.

Pra que tanta chave

de buscar felicidade?...

CRiga.

Sede ao pote

Gritantes flores amarelas

não combinam, enjoam os sentidos.

Muito olho no olho

cerca demais a liberdade do coração.

Quando a falta do perdão vai caindo

sonolento,

baixe o volume da canção.

Não queira ser o umbigo do mundo,

no fundo há teu espaço

só não queira tomar de assalto.

Seja lá o que for

seja mais que a sede

mais que a fome de amor.

CRiga.

"Por favor, compareça ao RH..."

Na encruzilhada a cruz

o último apaga a luz.

Jesus sorri para os ateus

e diz: Deus não existiu.

Deus não resistiu.

E Jesus?

Fazia serão no apocalipse

funcionário do RH.

CRiga.

Retórica operária

É o ponto que mesmo o ateu

dá graças a Deus

por ter um prego pra martelar.

Teme até ser castigado,

pecado reclamar.

CRiga.

O missivista da garrafa perdida

Meu antigo amor,

minha amiga, meu sonho que passou,

recheado e enfeitado

com tudo o que aprendi.

Nada aprendi!

Minha doce impressão

de amor abandonado na esquina –

por que só quando a gente envelhece,

sonhos resolvem nos corroer

e os olhos aceitam o perdão?

Não me reencontrei.

E perdi a ideia de quem és,

perdi rumos e rumores,

um cabelo feito pra reconquistar

e uma juventude toda pela frente

só pra recomeçar.

Minha cara, meu segundo rosto,

te escrevo o sangue inútil

deste cansado coração sem mais letras.

Aguardo novas notícias tuas

num selo carimbado de ilusão.

Triste coleção.

CRiga.