Pacto

 

Não sou santo
pastor
nem bom cristão.

O marketing ganha dinheiro
inventando cartilha de político
e reza de religião.

CRiga.

Catarse nos cacos

 

Estrela cadente,
não cobro meu desejo.

Fosse eu obrigado,
estrela nem caía.

CRiga.

Ele não era um cara legal

 

Ele não é o cara

dos grandes feitos.

Nem o cara

que tudo arranja.

Ele não é o cara

que conta piadas.

Nem o cara

que vai salvar a festa.

Ele não é o cara

do tapa na cara.

Nem o cara

pacifista da manifestação.

Ele não é o cara

que toca guitarra.

Nem o cara

que gosta da sua música.

Não é o cara

da esquerda.

Muito menos o cara

da direita.

Não é o cara

da moda.

Nem o cara

popular da roda.

Ele é o vidro que corta

em vez do falso brilhante.

CRiga.

Cigana

 

Não poderás mais escrever poemas,

pois tuas mãos ficaram entre as minhas pernas,

e dentro de mim compunha

o que poeta nenhum ainda conseguira

descrever em simples palavras.

Não poderás mais cantar tuas canções,

pois tua língua ficou nos bicos dos meus seios,

na minha língua, nos meus lábios,

boca, pescoço, peitos, ventre, púbis,

até a eternidade!...

Não poderás mais ver o pôr-do-sol,

pois teus olhos viram meu espírito

viver no teu corpo e sentir a tua carne,

chorar de prazer quando me tocavas

e de tristeza quando partias.

Tenho certeza, não poderás mais nada!

Por isso sei que voltarás para buscares

tudo o que te pertence.

Inclusive eu.

CRiga.

Vá pra puta que pariu!

 

O que me resta
é apenas a festa
do meu silêncio
te gritando adeus.
 
CRiga.

O idioma do desejo

 

Não adianta chorar

sobre a bebida derramada

na noite dos cantores.

Bebida doce,

e a menina enrolava a língua

num púbere castelhano

e num inglês de pop sueco

moreno latino americano.

Nem teve a chance

de enrolar a língua

também por doce embriaguez!

Não adianta se desculpar

pela espanhola derramada

entre os beijos, línguas

que não queriam tradução.

Queriam apenas a luta ardente,

entre as bocas, o desejo –

único idioma então corrente.

CRiga.

A egotrip da vingança

 

Vou viver no limite íngreme

da minha alma que já não é tão pura.

E se você não vier de branco

feito anjo me salvar do devaneio,

vou ser mármore tão negra.

E se você não sorrir

e se você não me ouvir

e se você não me abraçar

e se você não existir...

E se você não vier?

Se você não vier

vou renascer das cinzas do que já sou.

Eu sou as cinzas que boiam no teu ar,

que aterrorizam teus olhos sem cor

numa trágica noite de inverno,

depois do vento insano sem direção

invadir a tua casa decorada

morango de prateleira.

Só que você, metódica,

limpa a tua casa com talento,

lava o rosto petrificado

com sabonete neutro, água morna

e vai dormir,

como se não existisse o dia

que você me deu um beijo.

Como se eu não existisse,

como se eu fosse pedra vulgar

ou mármore tão negra.

Como se eu fosse ressuscitar

sem limites

no teu seguro lar tão puro.

Como se eu fosse o retrato velho

sobre a triste escrivaninha de cedro

esquecida no sótão escuro.

Como se eu fosse vírus

esperando tua hemorragia

me libertar do desespero.

Como se eu fosse o fóssil

daquele tiranossauro rex

que um dia quis ser bonzinho.

Como se eu fosse fácil,

como se eu fosse frágil,

como se eu tossisse sangue

feito poeta do Romantismo.

Vou viver no fútil limite

desta alma que só queria

ter você de fato um dia.

E se você vier assistir a meu desespero,

vou sorrir sarcástico,

dar adeus com a cabeça,

virar as costas

e voar sobre o penhasco.

E só sobrará teu eco dissonante

entre as montanhas seculares

naquela trágica noite de inverno:

“eu amo você...cê...cê...”

E ficará esperando resposta

no limite íngreme do penhasco,

e ficará esperando eu voltar de branco

feito anjo,

pra te salvar da tentação

de vir comigo devanear.

E ouvirá só o som da lágrima

contra a rocha seca,

que não ressoa eco

nem alivia a dor.

E rezará por mim

e pedirá minha proteção,

e lembrará os dias

em que nunca fui anjo

e quando roubei um beijo teu.

E desejará com a alma

eu não estar te vigiando

e continuar não sendo anjo

só pra roubar outro beijo teu.

E você viverá no limite íngreme

da tua alma então tão negra,

perdida no vale das pedras

mármores tão puras,

perdida nas noites escuras

que eu fundei

enquanto amei você.

CRiga.