Noite de verão

Porque agora

há noite ainda.

Paladar de deuses insones

recitando estrelas

de desejos pueris.

Faz tempo que a madrugada chama

ama segura sincera silenciosa.

Boca preta cheia de dentes perfeitos

que te come a alma mastigando poemas.

Besouros não gostam da luz amarela.

Abre a janela, vem pro jardim –

tem satélite, cadente e uma brisa.

Abre a camisa, seja valente.

Dá de beber ao poeta insolente

cujo prazer no gole profundo

goza o fim do mundo

numa eterna noite quente.

CRiga.

Traí, tou na capa da revista

A plástica beleza dá

a falsa impressão

de que é o mundo que tá errado

fora da moda.

Fraqueza…

Foda é aguentar likes, fakes

banalidades e “personas”.

Tanta curva de personalidade

tanta vaidade de boneca de porcelana.

CRiga.

Apenas um cósmico lamento

Vagalumes se confundiam nas estrelas

e eu nem tinha tantos desejos assim

aos astros que caíam riscando a noite.

Foi quando com muito esforço formei

teus olhos brilhando me observando

numa vaga constelação de canto.

Cadente lágrima caiu

e o pedido foi um grito surdo de perdão.

Apenas um cósmico lamento –

o céu fechou-se santo de pau oco

crucificado no falso cruzeiro do sul.

CRiga.

Sapato velho

Uma das piores sensações de um homem

é o estágio em que ele sente vergonha

de seus sapatos.

É quando toda a humildade que ele sempre cultivou

não vale mais que a falta de lustre

e de couro.

Quando o engraxate se torna

padre confessor.

CRiga.

Diminuto

Há uma solidãozinha que cutuca o peito, sabe...

Um amargorzinho de folha em branco,

um medinho de não sei o quê.

Dorzinha fria que nem ponta de faca cega.

Uma sensaçãozinha de abstinência

frio na espinha

no meio da tarde de verão.

Bolinha murchinha murchinha,

moleques gritam as férias na quadra.

Palavrinhas à brisa morna, vão-se embora

me deixam sozinho, escória.

Agorinha eu tinha onde me escorar

ainda tenho onde morar, uma casinha

um sonho, uma cidadezinha.

Putinha essa sensação de nada

nadinha nadinha...

CRiga.

O eco do Panema

Ela vinha.

Sempre vinha!

Sorria

Ria

Gargalhava

Era a graça descansando

Brincando de viver.

Ela vinha.

Falava

Agia

Fazia

Cozinhava!

Ela contava a história das cidades

E dançava no refrão.

E quando a vida queria explodir

Ela gritava alto no Funil.

Para Inezita

CRiga.

Mail

Eu não tenho in box

nem out box.

Eu tenho é uma linda caixa de problemas

que o teu chato inglês enlatado

não quereria nunca resolver.

CRiga.