O lustre

 

Às vezes a vida insiste
No tear selvagem da amiga aranha.

Antes de limpar a casa
Bote memória no milagre artesanal
Aquela história da vovó.

Dedicado à vovozinha Aparecida

CRiga.

 

Recado a quem me odeia

 

Até para odiar alguém
É preciso de educação, classe
Inteligência e maturidade.

CRiga.

Desesperança

 

Uma cicatriz que sangra
A cada gracejo fútil da menina maquiada
Na academia amarrada inútil à câmera de um celular.

Playboys bombados e seus carros tão caros de luxo, são lixo.
Continuam a matar nas avenidas
Apenas formigas em seus quintais.

A gente quer inventar uma palavra de elogio
Pras lindas putas novas dos mesmos cais de sempre.
Longes dos caos, do que não serve
Do que que não entra na conta
No faz de conta
Nem na ponta do batom compartilhado.

Tanta coisa que nos vence pelo cansaço
Que a voz é só um compasso rouco na madrugada quente
Doente
Quando a gente desiste de gritar.

CRiga. 

Um filme de Almodóvar

 

Uma taça do vinho mais caro.
Quão caro então é o teu amor?

São verdades postas sobre a mesa
Numa novela brega de adolescência
Ou no baralho da cigana aposentada?

Urgência a esta altura é arquitetar histórias
De uma juventude junta que nunca foi.

Foi apenas um pão de cachorro-quente
Recheado de mel numa ilha do Paraná.

Quiçá um dia a lembrança seja de novo boa.
Quiçá numa nova noite
A gente possa de novo se entregar.

CRiga.

 

Qualquer desatenção

 

Estás a me perder aos poucos.
Tuas mãos distraídas deixam-me escorrer
Na praia areia de ampulheta –
Teu tempo está se acabando.

Mas eu
Volto pro mar como quem se deixa levar
Pela onda mais tranquila.

Depois não adianta mais nadar –
Vais te afogar e eu serei apenas
A maré devolvendo o ritmo à vida
Simples, inteira e natural.

CRiga.

 

Chave mestra

 

Dê duas voltas na chave,

Assim dá tempo

De pensar mais uma vez.

No que dizer, que sorriso dar,

Porque felicidade é sempre

A gente se encontrar.

Felicidade não mente,

É doente só de resfriado.

Saúde, meu bem,

Há um gole ainda do vinho francês

E uma nova versão de Ne Me Quitte Pas.

Abra a porta, o sorriso,

Só não denuncie logo de cara

O que de cara você quer dizer.

Tranque a tramela se mais romântico for.

Trame com ela um pecado pra mais tarde

E depois goze

Com a cara do Senhor Chaveiro.

Pra que tanta chave de buscar felicidade?

CRiga.

 

Alma do Tempo

 

João pergunta a Maria:

“O que temos para comer?...”

Maria, seca no olhar, responde:

“Nada, não, João...”

Eis que os olhares encontram

O brilho da colher polida,

Presente de casamento

De um amigo que morreu solteiro,

Sem pai nem mãe,

Sem ninguém pra dividir a dor.

E eis que fala Maria a João:

“Te amo, mesmo assim...”

E João, molhado o olhar, responde:

“Te amo também, para sempre!...”

CRiga.

 

Ar rarefeito

 

Não espero nada.

Um canto de passarinho

Um silêncio confortante.

O lugar que mais amo

A lembrança mais singela.

O perdão de fato

Teu tato no meio na madrugada densa.

A festa.

Uma fresta no muro severo

Deixando a brisa consolar o rosto.

Um gosto, qualquer gosto

Um jeito de você me sentir de novo.

Um escrito maldito que preste

Que peste de mil vidas espero!

Um sol que me silencie

Uma noite que me denuncie

Um querer viver consciente

De que tudo vai passar

Não vai, nunca vai…

Vejo carros passando em frente ao bar

Estou sozinho

Sei que ninguém vai chegar.

O mundo inteiro poderia parar

Ar rarefeito

Eu tento não esperar.

CRiga.

 

Nem sempre é o fim

 

Medo que nada,
Passa.

Tem gente que encara.
Tem gente que morre.

Tem gente que nada de braçada.
Tem gente que precisa de boia,
Salva-vidas ou de nada.

Tem cavalo que passa.
Tem cavalo que atropela.

Ninguém vai te dar o que você quer,
Nem a vida e nem a morte.

Não é questão de sorte!
D’outro lado o azar é o cego
que só quer ouvir teu sim.

Mas o fim do ego
Engole o ego do fim.

CRiga.

 

Um outono sem conspirações

 

O outono e sua faca cortante

De ódio contido.

Frio seco feito lâmina na cara que encara o caminho, 

Um doce crime nos espera,

Licor de ácido na boca da noite.

Céu de estrelas atrás da fumaça,

A feia urbanidade vira poesia.

O dia uma boba fuga prum café subversivo,
Na esquina do beco.

E com a ex-secretária do velho partido

Tramar revoluções embaixo de cobertores.

O outono e sua face de sensações

Contra o sentido da areia da ampulheta.

Violeta murcha, rosa que não a vermelha.

Dor no peito que não o sangue 
Da autoritária bala de borracha.

Estanque o desejo, guarde o frio seco

Quase sangrento no fio da faca.

O outono e seu eterno vinho pela metade

Escondido embaixo do casaco da cidade.

Já não somos mais tão jovens,

não temos mais conspirações.

O outono agora é só a impressão

Da tola importância que demos às boinas,

Cadernos nos bares

E poéticas revoluções.

O outono e sua faca cortante

De tantas desilusões.

CRiga.

 

Faro

 

Não se engane com o perfume.

Há mulheres cuja graça tem a pele

Dos poros mais originais.

Não há franceses nem milagres

Que inventem a verdade.

CRiga.

 

A tristeza é senhora

 

Vezes bate na gente

Aquele saudosismo de moço bobo

Perdido do outro lado da rua.

É só atravessar, meu velho,

Desafiando motoristas loucos.

É sua vez, a gente já foi moço demais

Pra correr dos carros poucos.

A solidão é que apavora!...

Medo de atravessar a rua

É mais o de não encontrar ninguém do outro lado

Do que ser atropelado.

CRiga.

 

Acabou, começou

 

Não adiantam dores amores flores rimas –

Quando desapaixona já era, meu amigo!

Nem chocolate nem jantar caro de um mês de salário

Naquele restaurante da propaganda que vocês ouviam

Quando de manhã iam juntos trabalhar.

A comida fica seca e mais cara,

O vinho dá dor de cabeça.

A sobremesa tem as calorias que precisa evitar,

Daqui uns dias tem balada com as amigas.

Desinfeta, desidrata então os temperos

A gente nem vai fazer aquele prato da tevê.

Desafasta, me dá ar, pega suas coisas e não demora.

Quer a hora do relógio?

É agora: a hora de você só ir embora.

No guarda-roupa cheirando a mofado tem

Aquele vestidinho lindo vermelhinho.

O decote ficou fundo demais

Ou eu que me afundei de peito aberto em você?

Vestido mofado? Qual o quê!

Boutique e vendedoras que parecem amigas de infância,

Um decote novo e um azul da paz que namoro.

Você aparece pra me pegar...

Arrumou o amassadinho do para-choque

Botou cheirinho de carro novo.

Criancinha com fome, chega a dar dó!

Ainda bem que me chega todo mês

O carnê do Médicos Sem Fronteira...

Falando em fronteira cruzo a cidade

Num táxi que toca Djavan:

“Cair nos pés do vencedor

Para ser o serviçal do Samurai

Mas eu tou tão feliz”...

Dizem

Que o amor próprio também atrai.

CRiga.

 

Drops

 

Beijava o drops cereja

Com promessas de para-sempre.

Mas o para-sempre perdeu o gosto,

E no bolso coube a vida inteira

Dentro da carteira, uma foto desbotada.

Relançaram o drops nesse verão.

E eu não beijei,

só lembrei...

CRiga.

 

Retórica operária

 

É o ponto que mesmo o ateu

dá graças a Deus

por ter um prego pra martelar.

Teme até ser castigado,

pecado reclamar.

CRiga.

 

Engula a vida

 

Pode ser caco de vidro -

diamante sofrido

ou copo americano.

Importante é engolir

com a alma do garimpeiro que agradece

a pepita do dia.

Nunca com o desespero

do alcoólatra no balcão de um bar.

CRiga.