Outono pó

De tudo o que plantei sobraram poeira
E uma solidão que faz tão mal
Feito o frio que vai chegar.

Polir, então, o que ficou de bom.
A gente ainda tem aquele vinho.

A gente ainda acerta o caminho.
Junta forte as mãos feito futuros namorados
E protege nossas plantas que sobrevivem
E ainda crescem no velho quintal.

CRiga.