Lírica acidental

 

Pus letras

puzzle

quebrei cabeça.

Veia à louca

sangue violeta

e letras pus.

No momento estanque

louca sobre a mesa:

a lírica perfeita!

CRiga.

Dolores Soul

 

Não me deixe assim tão solto
alma que brilha feito estrela falsa
num spot caseiro artesanal.

Na balada do soul
eu só quero saber
se você ainda me ama.

CRiga.

Antídoto

 

Trazer azuis cadernos pra mesa de um bar
agora parece tão demodê.

Tem uns poucos que te olham, pensam
que você está numa conversa importantíssima
interessantíssima
à luz irritante do seu celular.

São apenas palavrinhas formando
um jogo poético de sobreviver
quieto,

enquanto ninguém divide ilusões
decepções, amores e dores
ou apenas a garrafa sobre a mesa.

CRiga.

Platô

 

Havia sim uma certa certeza
que você passaria por aqui
com seu belo e rico namorado.

As impossibilidades é que nos movem à ternura
de reinventarmos noites, outonos
e temas de poemas.

CRiga.

Abril

 

Tempo que volta,
noite que a alma fria quer se esquentar
num meio calor fora de época.

Noite de falar com estranhos.
O domínio sobre as paixões
não interessa mais
que a brisa de um outono preguiçoso
escrevendo algo que não seja a correção
da repetição dos dias.

Havia a noite seca e fria,
poesia pronta pra se apaixonar de novo.

Havia a necessidade pura e simples
de encantar-te com um verso nem que fosse velho.

Eu só preciso me apaixonar de novo
pelas coisas que sempre fizeram de mim
este poeta de infernos astrais.

CRiga.

Santa sexta-feira

 

– Salve Nossa Senhora Mãe de Cristo, o Nosso Senhor!

– Só os documentos, por favor.

– Tem certidão de batismo também.

– Por enquanto é só a Carta, senhor.

– Um dia de bons cristãos este!...

– Dia de trabalho. Responsabilidade, senhor.

– Ainda bem que a gente lembra o dia da morte de Nosso Senhor Salvador!

– O senhor bebeu?

– Não. Comunguei. Sangue de Cristo. Tem poder.

– Assopra, senhor...

– Não é derrama?

– Senhor, por favor...

– ... então vamos, vamos então orar...

– Senhor, por favor...

– ... não me livre do meu carro duzentas prestações vexame na família.

– Senhor, por favor...

– Morreu na sexta pra ressuscitar no sábado, aleluia!

– Soldado, me ajude aqui.

– Domingo ele voltou aos céus pros braços de nosso Senhor.

- Braços pra trás, o senhor está preso.

CRiga.

Em uma nota, só

 

Em cima do piano

um copo de veneno.

Piano da sofisticação

pretão, sério demais.

Embebido morreu em si

menor.

CRiga.